– Слушай, мне кажется, – я голубой.
– Это ты так пошутил?
– Да нет, какие к чёрту шутки. Понимаешь, вчера вечером я это понял.
– Ну-ну… Давно это у тебя?
– Наверное, с рождения. Говорят, генетический код…
– Давно переклинило, спрашиваю?
– Дай бог, чтобы переклинило. Ты хочешь понять, о чём я? Сам ничего не понимаю. Но знаю одно – мне нравятся женщины…
– Так бы и сказал, а то – «голубой».
– … до такой степени, что я хочу стать одной из них.
– Ого! Молодец! Ты не голубой, а просто дурак. Тебя к мужикам тянет?
– Упаси господи! Если бы я был женщиной, то только лесбиянкой.
– Просто ты, братан, давно не трахался. У тебя прёт тестостерон и переходит в эстроген.
– Это что такое?
– Недоказанный бред физиологии.
Помолчали. Первый нерешительно проговорил:
– Ты думаешь, я в порядке?
Второй ответил:
– Очень даже в порядке. Слишком в порядке. Крышу рвёт и другими путями. Это не самый худший, не переживай.
– Но ты, вот, любишь машины, насколько я знаю. Вообще на них помешанный.
– Ну?
– Но ты же не хочешь стать «Шевроле»?
Второй обернулся и уставился на говорившего. Заверил:
– Нет. Пока не хочу.
– Вот видишь.
– Послушай, если бы я был «Мерседесом», то я, может быть, и мечтал бы превратиться в «Шевроле», однако я – человек.
– Но ты же не хочешь стать бабой?
– Я хочу их трахать – что и делаю. А ты тоже, успокойся. Просто брат, ты немного жадный.
– Что ты имеешь в виду?
– Тебе мало бабу трахать, тебе хочется забрать себе и её внешность. Это сродни клептомании. Я не прав? Чего ты замолчал? Я не прав?
Серые клочья тумана посветлели. Рассвет. Провисла тишина. Но ненадолго.
– Вон она!
Двое лежали в засаде на холме в пригороде Дубровника, спрятавшись в густых кустах можжевельника. Вторые сутки они вели охоту на снайпера, – по оперативной информации женщина из Украины, – который уложил уже с дюжину целей.
– Вон она, сука, – сказал хрипло первый. – Ты смотри, – и, правда, сука. Надо же!
– Спокойно, спокойно…
Один из охотников пристально глядел в мощный цифровой бинокль. Второй уставился в прицел снайперской винтовки дальнего боя. Наводчик, с биноклем в руках, зашептал:
– Что там у тебя рисуется?
– Дальность тысяча сто четырнадцать. Поправок на смещение нет.
– Да, у меня тоже. Это точно она?
– По моему, да. Да, она. С ней винтовка.
Стрелок смотрел в визир оптического прицела на женщину, появившуюся в окне старого, заброшенного трёхэтажного здания. Она держала в руках винтовку и говорила по мобильному телефону.
– Витя, снимай, – тихо сказал наводчик.
Стрелок держал цель. Прошло десять секунд.
– Витя, снимай, – повторил командир.
