– Думаете, что я его отравил? – спросил индеец.
– Я?.. – Таманский закашлялся. – Нет… То есть… Билл так просто не сдается…
– Я ничего ему не подсыпал. И пил из одной с ним бутылки. – Вождь уложил американца. Тот уже начал похрапывать. – Просто ему нужно отдохнуть.
– Интересный способ… – пробормотал Таманский.
– А что нужно тебе? – спросил Августо.
– Мне?.. – Костя слегка смутился. – Ну, я тоже журналист. Я работаю над книгой. И…
Таманский запнулся и понял, что сказать больше ничего не может.
Вождь ждал.
– В общем… – Костя собрался с мыслями. – Джобс сказал, что в лесах… Тут где-то… Находятся наци… Плохие люди, которые… Черт!
Он понял, что неожиданно для себя начинает скатываться на стиль беседы просвещенного белого с краснокожим дикарем. «Плохие люди, которые хотят зла…»
«Эдак недолго и скальп потерять… Черт его знает, какие у них тут обычаи. Полоснут ножичком по кумполу. А Джобсу скажут, уехал в город. Если Джобс вообще проснется… Какого хрена я должен упрощать?»
– В общем, в этих местах есть лагерь неонацистов. Джобсу нужен напарник, с которым он сделает репортаж. Я его опубликую у себя в стране, а он у себя. Нужны еще фотоматериалы… Поэтому мы идем в джунгли, – неловко закончил Таманский.
Вождь слушал внимательно, не перебивая, а потом ответил:
– Я знаю, что нужно мистеру Джобсу. А что нужно тебе?
«Как об стенку горох, – подумал Костя. – Что мне нужно?»
– Ну, я собираюсь тоже сделать репортаж…
Вождь покачал головой.
– Разве это нужно тебе? – Индеец поцокал языком. – Нет. Это нужно Джобсу. Ему надо, чтобы ты сделал репортаж.
– Значит, мне нужно написать книгу.
– Ее будут читать?
– Я надеюсь.
– И это нужно тебе? Или это нужно издательству? Кому нужна книга, которую ты пишешь?
– Людям, – ответил Таманский и поморщился, таким пафосом оказалась наполнена его фраза.
– Людям… – Вождь кивнул. – Я тебе покажу…
Он поднялся и подошел к той самой стене, где висели фотографии.
– Вот, смотри. Кое-что я сделал сам. Кое-что нашел в архивах. В Европе. Кое-что просто украл. – Индеец усмехнулся. – То, что висит на стене, только часть. Очень многое лежит в альбомах. В специальной комнате. Там я стараюсь поддерживать постоянный климат. Так фотографии лучше сохраняются. Но многие из них уже испортились. Я ездил в город, чтобы их перерисовали художники. Картины хранятся дольше, чем фотобумага. Каждое событие моего племени, каждое событие других племен бережно сохраняется мной. Так же это делали люди до меня. Я только унаследовал накопленное ими. Это называется сказки, предания, легенды. Может быть, кому-то удобней считать так, но на самом деле – это история моего народа. Огромного народа, который жил тут когда-то. Жил, а теперь умирает. Потому что пришло его время. Все, что я могу сделать, это сохранить, передать дальше робкую надежду на то, что когда-нибудь мы по-настоящему вернемся на эту землю. Так люди, стоящие цепочкой, передают во тьме горящую свечу. Чтобы там, где-то далеко-далеко во мраке, зажечь новый, большой костер. Это нужно моему народу. Это нужно мне. Потому что я – это и есть мой народ. Я не часть его, не кусочек. Я и есть – он. А что нужно тебе?