Антон вытащил из кармана платок, обернул им руку и осторожно открыл ящик стола. Пусто. Еще один. Какие-то бумаги. Почерк мелкий, убористый. Не разбираясь, Ракушкин взял толстую пачку, засунул ее за пазуху. Затем пробежался взглядом по книжным полкам. Ничего. Осторожно, чтобы не испачкаться в крови, обшарил карманы убитого. Тоже пусто. Ни записной книжки, никаких зацепок.
– И хватит… – прошептал Антон. – Хватит…
Звук собственного голоса заставил его вздрогнуть. Он отступил в коридор, что-то стукнулось о ботинок…
Ракушкин опустил глаза вниз и обнаружил – пистолет!
Антон мог поклясться: оружия на полу не было, когда он заходил, но ничьих шагов он не слышал.
Ракушкин присел около пистолета. Наклонился. Понюхал воздух. Нет никаких сомнений, из этого ствола только что стреляли. Совсем недавно.
Антон поднялся. Надо было уходить. И вдруг…
Вдруг он почувствовал неистребимое, жгучее желание поднять пистолет. Взять в руки. Сжать. Рассмотреть со всех сторон.
Участилось дыхание. На лбу выступили капли пота.
Он снова присел. Протянул руку. Черная ребристая рукоять будто манила к себе.
«Пальчики!» – рявкнул кто-то невидимый.
Антон вздрогнул, упал на спину. Все тело колотила нервная дрожь.
– Не по уставу пальчики оставлять… – прошептал он и вскочил на ноги. Уже не разбирая дороги, кинулся со всех ног вниз по лестнице.
Пролетел нужный поворот. Выскочил уже в подвале. И словно безумный рванул куда-то в темноту, мимо закрытых дверей, мимо каких-то парочек, мимо черт знает чего. Споткнулся, упал. Снова вскочил, побежал. Теперь уже более осознанно. В какой-то момент он остановился. В темноте слышались ритмичные влажные удары, кто-то всхлипывал.
– Как найти лестницу? – громко спросил Антон.
– Прямо и направо, – ответил между всхлипами женский голос.
Тихо выругался мужчина.
– Спасибо, – ответил Антон и пошел, куда направили.
Вскоре он оказался на улице, стыдясь своей паники.
Хотя именно эта паника и спасла его от распростертых объятий местной полиции, которую вызвал встревоженный выстрелами самоубийца, сосед покойного Курта Вольке.
Через час Антон сидел в том же кафе, где несколько дней назад его пасли неудачливые бандиты. На столике стояла тарелка спагетти с матамбре, рядом полная запотевшая кружка пива. Ракушкин никак не мог заставить себя проглотить хоть кусочек, хотя отчаянно хотел есть.
– Вот всегда так, – пробормотал Антон, в раздражении вертя вилку.
Он знал эту особенность своего организма. В стрессовой ситуации он страшно хотел есть, но самое изысканное блюде не лезло в глотку. После задания он всегда ходил голодный и злой.