Монастырский сад нежился в золотом закатном мареве. На старых растрескавшихся стволах стыли капли медовой камеди. Высаженные рядком кедры-трехлетки точили смолистый аромат. Седой послушник косил траву под деревьями, и Севергин с радостью узнал старика, которого недавно встретил у кладезя. Отирая забрызганное травяным соком лезвие, косарь поинтересовался:
– Какими судьбами, господин служивый, в монастырь пожаловали, дела пытаете или от дела летаете?
– Дела ищу, отец. И с делом этим мне надо как можно скорее попасть к настоятелю.
– О прибытии-то доложили?
– Никак нет! Не успел.
– Отдыхаешь, Богованя? – на бегу окликнул старика молодой монашек, пробегающий мимо с топориком на плече.
– Работа для монаха есть нечто доброе, – ответил старик. – Вот почему всегда надо оставлять немного на завтра. Зато твой топор, брат Михаил, в деле подобен молнии.
– Да? – простодушно обрадовался послушник.
– Он никогда не попадает в одно и то же место, – смиренно закончил Богованя. – Тут к настоятелю милиционер пожаловал, сходи до отца Нектария.
Паренек скрылся за деревьями.
– Обожди, сынок, пришлют за тобою... В монастыре во всем порядок и очередность.
– Как в армии, – усмехнулся Егор.
– Похоже, – согласился старик. – А те, кто после долгой отсидки попадают, так говорят, вообще никакой разницы нет. Присядь, сынок, отдохни. Слышишь, как всякая травка говорит: «Оглянись, человече, посмотри – мудрость кругом какая!»
– Мудрость?
– Мудрость, она не в глаголенье, а в молчанье. Потому-то во всяком цветике полевом больше мудрости, чем во всех книгах, от века написанных, ведь его Господь сотворил, а не суесловие человеческое. Приглядись, и он научит тебя тому, что даже в Святом писании не найти.
– Цветы на женщин похожи, – задумчиво сказал Егор. – Особенно розы.
– Счастлив был бы Адамов род, если бы оно так и было! Ты посмотри на цветок, а потом на иную бабешку. У розы и вправду душа нежная. Есть цветы строгие, целомудренные, а есть – разбитные вольняшки. Вот, бывает, такая фря украшается, чтобы шершней-кавалеров привлечь, духами прыщется, брови рисует, уста червленым мажет, наряды меняет, пришла бы в мой сад погулять, умнее бы стала. Гляди, мак алой юбкой на ветру полощет, а через день смотришь – облетели одежды и осталась одна голая правда: черная мохнатка во всем безобразии торчит на стебле, и нечем ей прикрыть свою срамоту. Это и есть нагое виденье, которое душу губит.
– Так-то оно так, только есть в маке хмельная горечь, кто попробовал, тот не забудет, – с внезапной мукой ответил Севергин.