Чавканье, чавканье, легкая ругань, чавканье – вот звуковая дорожка нашего похода. И я подумал, что она будет такою же, если исколесить Россию-матушку вдоль и поперек.
Я думал так до тех пор, пока Катя не сказала:
– Стойте! Кажется, мы пришли!
И это прозвучало как приговор. Смертный приговор. Мы стояли возле небольшого деревянного дома. Он был настолько старым, что даже потерял не только свой истинный, но и приобретенный со временем цвет. Широкие трещины расщепляли брусья вдоль. Кое-где на дом забирался зеленоватый мох, похожий на сфагнум. Фундамент погрузился в паутину зарослей репейника. Половину фронтона домика с фасада занимали засохшие поросли хмеля. Крышу покрывал шифер. Он был очень древним, об этом говорила хотя бы та деталь, что из серого он превратился в землисто-серый. На этом фоне не удивляла вся в сантиметровом слое сажи печная труба. Наверняка они топят углем, подумал я, его и проще достать (украсть), и разогревает печку довольно быстро. «Самое простое движение – вниз», – вертелось в голове.
Оглянувшись, я понял – это центр самобытной местной культуры. Когда я повернулся, Катя, Тесак и Прыщ заходили в дверь, на пороге оттирая обувь от грязи.
Внутри надо было сразу привыкать к темноте, которая, казалось, стекалась к глазам из каждого уголка домика. Кто-то взял меня за руку и повел. Впереди раздался удар об дерево. Должно быть, Тесак не рассчитал и нагнулся недостаточно низко. В нос ударяли различные резкие запахи, и невозможно было понять, который из них связующий и основной для данного помещения. Мы свернули налево, я перешагнул порог, и рука тут же отпустила мою кисть. Глаза, лишь чуточку привыкли, сразу начали различать наиболее характерные предметы в помещении. Шагах в трех справа от меня белела русская печь. Еще правее, сквозь занавешенное окно, еле пробивался слабый вечерний свет. Рядом, по обеим от меня сторонам, стояли, очевидно, мои друзья. На левой стене тоже имелось одно небольшое оконце. В глубине, в темноте комнатухи, виднелись передний край стола, пара стульев. Все из старого дерева, пахнущего трухой. Пол покрывали половицы, носящие печать времен, грязные и растрепанные. Пахло сыростью, плесенью и горящей лампадкой. Ее саму не было видно, но зато кто-то догадался зажечь свечку и от нее – керосиновую лампу, которую поставили на пол. И только теперь я начал узнавать в странных очертаниях на измазанной белой стене печи чуть подрагивающий силуэт человека. Тот сидел в позе лотоса, соединив на каждой руке по большому и безымянному пальцу. Медитация. Под ним постелена циновка с чудными яркими рисунками. Вся грязная. В слегка трепещущем освещении лампы его лицо походило на средневековый барельеф. Только вот длинные, ниспадающие на плечи дрэды – явный признак современной культуры. Неожиданно из хаоса запахов вырвался один, хорошо знакомый мне. Запах сандаловой палочки. Благовония, блин, чистка души посреди внешней беспорядочности бытия. А чувак умеет себя подать, думалось мне.