— Ты знаешь, — сказал он Белову. — Это совсем не похоже на маленький деревянный домик.
— Так это ведь когда было... Они переехали.
— Это тебе Великанова сказала, или это ты высказываешь свое предположение?
— Это мое предположение, и мне кажется...
— Сейчас проверим твое предположение.
Маленький вонючий лифт с исписанными стенами со скрипом втащил их на седьмой этаж. Бондарев пробрался мимо детских колясок, деревянных ящиков и картонных коробок к нужной двери и позвонил. Выждал паузу и позвонил еще.
— Никого, — сказал Белов.
— Я заметил.
— Может, все на работе?
— Может, — сказал Бондарев и снова нажал на кнопку звонка. Потом для верности постучал кулаком — и дверь открылась.
Правда, не та, в которую стучал Бондарев, а соседняя. В дверном проеме сначала появилось пузо в потрепанном зеленом халате, а потом все остальные части тела. Мужчина стряхнул за порог пепел сигареты и поинтересовался:
— Че барабаните, орлы? Тут люди после ночной уснуть пытаются...
— Мироненко здесь живут?
Мужчина отрицательно покачал головой.
— Как не здесь?
— А вот так.
— А кто здесь живет?
— Не Мироненко, — выдал логичный ответ мужчина и не без усилий почесал колено.
— Ну а где-то здесь вообще живут Мироненко? Может, в соседней квартире, на соседнем этаже?
— Не-а.
Бондарев выразительно посмотрел на Алексея. Тот сделал успокаивающий жест и обратился к мужчине в зеленом халате:
— А вы сами здесь давно живете?
— Как дом заселили в девяносто четвертом году, так и живу.
— Тогда, наверное, знаете, про кого это написано.
Мужчина в халате и Бондарев оба вытянули шеи, разглядывая то место на коридорной стене, куда ткнул пальцем Белов.
— "Нас-тя плюс Ди-ма..." — по складам прочитал мужчина. — Ну и что?
— Кто такие Настя и Дима?
— Черт его знает, кто такой Дима. Мало ли что всякие козлы на стенках пишут... А Настя... — он на миг задумался, а потом с выражением внезапного просветления посмотрел на Белова с Бондаревым. — А! Это же Настя... Вот из этой квартиры Настя...
— Слава богу, — выдохнул Белов.
— Только у них не Мироненко фамилия. У них Афанасьевы фамилия.
— Опять двадцать пять!
— Стоп, — теперь вперед выступил Бондарев. — А у нее отец случайно не в милиции работает?
— Работает, — подтвердил сосед.
— А он ей случайно не отчим?
Вопрос поставил соседа в тупик. Он сосредоточенно затянулся, не менее сосредоточенно выдохнул дым и помотал головой:
— Не, точно не знаю, а врать не буду.
— Отец в милиции работает, а мать?
— А матери у них нет. Умерла мать, Светланой ее звали. Убили ее года три назад. Вот на этой самой лестнице, двумя этажами ниже. Какие-то сволочи, — с чувством сказал сосед. — Мужу, наверное, мстили...