Перед самым вылетом на дисплее служебного коннектера высветилось короткое текстовое сообщение: «Загляни на ленту Альтон-СПб. Ф.» Леон уже стоял на контроле с двумя сумками в руках, и рыться в новостном меню ему было некогда – он поморщился, сунул овальную коробочку в нагрудный карман пиджака и положил на стойку свое удостоверение личности. Девушка с погонами лейтенанта погранслужбы России провела карточкой по хромированному язычку сканера и равнодушно посмотрела на невидимый пассажирам монитор.
– Счастливого пути, господин майор, – улыбки на ее лице не было.
– Спасибо, – буркнул Леон и подхватил сумки. К одной из них специальными ремешками был приторочен чехол с саблей, страшно действующий майору Макрицкому на нервы, так как он уже зацепился им и в лифте своего дома, и на выходе из такси. Проклиная утренний дождь, службу, и особенно тех идиотов, которые додумались в 2023-м ввести саблю как элемент парадной формы украинских офицеров, он поспешил в сторону эскалатора, ведущего к посадочному хоботу его четырнадцатого перрона.
После того, как он свалил обе сумки на ленту багажного конвейера и ловко выхватил из щели автомата свои карточки-квитанции, Леон перевел дух и поглядел на часы. До посадки оставалось двенадцать минут – по старой привычке он всегда выкраивал время для того, чтобы пропустить рюмочку в дьюти-фри-баре на перроне: не из жадности, конечно (хотя он знавал и таких), а чтобы успокоиться, потому что летать в качестве пассажира он немного побаивался. Получив из рук бармена крохотную порцию армянского, он уселся за столик и вспомнил о послании Фрица Каплера. Поиск занял несколько секунд. Глотнув коньяку, Леон вернул коннектер на место и задумчиво почесал ухо.