– Простите,– говорю в пространство,– как мне выйти?
– Я провожу,– подскакивает ко мне рыжая, пахнущая корицей женщина. Увлекает меня в коридор и семенит впереди, покачивая круглой попкой. Уже у дверей спрашивает, округлив глаза:
– А он – кто?
– Он?
– Начальник ваш, такой высокий…
Я прикладываю палец к губам и тоже округляю глаза.
Рыжая понимающе кивает.
– И охранник у него симпатичный,– добавляет с уважением.– Борода такая интеллигентная.
Вот так тебя, Кирочка!
Через час троица уже сидит у меня в машине. Любитель малолеток после Сермалевой обработки выглядит почти прилично. И наружность у него вполне. Только очень поношенная. Однако костюмчик у него фирменный и явно не с чужого плеча.
– Дал соседке четверной,– говорит Кира.– Божилась, через час все засверкает.
– …! – комментирует любитель малолеток.
Сермаль всем туловищем поворачивается назад, берет его за припухшую щеку:
– Ну, сын земли, что ж ты при даме, а?
Любитель тупо глядит на меня через зеркало заднего вида. Постепенно глаза его оживляются.
– Пардон,– извиняется он хорошо поставленным голосом.– Близорук. Сермаль, будь любезен, отпусти мое лицо и представь меня.
Но представляет его не Сермаль, а Кира.
– Это,– басит он,– знаменитый музыкант Виктор Афанасьевич Рыбин.
– Очень приятно познакомиться,– говорю. (Не вру: действительно приятно.) – Слушала вас. Простите, что не узнала.
– Ничего-ничего,– вальяжно произносит Рыбин, берет мою руку, тянет к губам.– Я нынче…
– А это,– перебивает его Кирилл,– Марина.– После небольшой паузы, со значением: – Моя подруга.
– Хм.. да.– Виктор Афанасьевич вяло пожимает мои пальцы, которые только что собирался поцеловать, отваливается на сиденье и смолкает.
– Ну вот, болярин Кирша,– удовлетворенно произносит Сермаль.– А ты говорил: не найдем.
Кира трясет бородищей, а до меня вдруг доходит, что эти двое специально приехали за Рыбиным. Все бы ничего, да только, черт меня возьми, привезла-то их я! Вот тебе и покаталась.
Виктор Рыбин. Музыкант
Какая девочка! Какие глазищи, какие, хм… ладно. Где он только их подбирает, медведь этакий? Черт! Что за мысли в голову лезут! Это ж Сермаль! А я, блин, о бабах! Болезнь прямо! Обложили молодца, ламца-дрица… Стоп! Кто у меня вчера был? Рахим, Клепа, Рахим ганджи принес. Еще Серега с гитарой. Песню новую пел. «Город закован в камень. Город владеет нами. Властью индейских пирамид. Прахом во рвах-могилах. Взмахом звериной силы. Верных…» Как там, не помню. В общем, клевая телега. Крутая. Еще гитару он у меня оставил…
– Кирилл, у меня в комнате гитара была? В черном таком чехле? Не заметил?