— Какая машина? — начала я допрос.
— «Жигули».
— Цвет какой?
— Непонятный какой-то, вроде темный.
— Модель какая?
— Да хрен ее знает! Не понимаю я в них!
— Номер хоть запомнила? — взяла меня досада.
— А как же!
Верочка с гордым видом залезла в карман и протянула мне бумажку с полным номером… машины Маштакова. Сомнений не осталось.
— Это из-за него? — Верочка кивнула на мой лоб. — Мне уж мальчишки во дворе доложили, что видели тебя разукрашенную. Я ведь с утра хотела про мужика-то рассказать, а ты в такую рань понеслась уже куда-то. Вдогонку кинулась, но…
— Какой мужик из себя был? Приметы запомнила? — перебила я ее.
— Высокий такой, гарный хлопчик…
— Сколько лет?
— Ну… может лет тридцать — тридцать пять…
— Во что был одет?
— Коричневая кожаная куртка и синие джинсы, ка — жется…
Маштакова портрет не очень напоминал, но была ночь, Верочка могла и ошибиться.
Не упустив возможности почесать языком, дворничиха принялась учить меня жить, приговаривая, что не стоит связываться с «плохими людьми» и что мне нужно вести себя осторожней.
Пока Верочка упражнялась в словесных излияниях, я напряженно думала.
В дверь снова позвонили. На этот раз явился таксист.
Я снабдила Верочку ключами от гаража, деньгами «свыше нормы», чему она заметно обрадовалась, и велела ее благоверному купить и вставить другой замок, когда моя машина вернется от Димы Тимошенко.
— Все будет сделано, — горячо заверила меня она. Уже через несколько минут я ехала в сторону довольно известной в городе станции технического обслуживания.
* * *
На станции было многолюдно. Все боксы были заняты разноцветными иномарками — работа кипела. Услышав фамилию Маштакова, молодой автослесарь ткнул пальцем в глубь помещения. Пройдя десяток шагов, я увидела коренастую фигуру «друга семьи». Он что-то увлеченно объяснял седому мужчине в очках, по-видимому, клиенту.
Маштаков стоял ко мне спиной и обернулся только тогда, когда его собеседник бросил на меня недоуменный взгляд. С лица Сергея Витальевича сразу слетела вся оживленность, он побледнел. Вид у меня был, как у Ивана Грозного, созревшего для убийства своего сына.
— Вы ко мне? — задал он глупый вопрос, таращась на мой лоб.
Я молча кивнула. Он извинился перед седым и подошел ко мне.
— Стучащие клапана покоя не дают? — сделал Маштаков несмелую попытку пошутить и постарался улыбнуться. Вместо улыбки получилась жалкая гримаса.
— Где мы можем поговорить? — отчеканила я, подавляя жгучее желание выяснить отношения прямо тут же. Маштаков указал рукой на подсобку, из которой как раз выходили слесари.
— У нас только обед закончился, — объяснил он, предлагая мне стул.