Наткет вспыхнул и беззвучно выругался. Констрикторская слава не собиралась его отпускать.
– Ну, как сказать…
– И писали в газету письма про снежного человека!
– Это был мой отец, – вздохнул Наткет.
– Тогда понятно, – врач посмотрел на часы. – Коралловый аспид… Нет, коралловый аспид – это слишком. Всего хорошего.
Кивнув на прощание, он быстрым шагом пошел по коридору.
– Вы все-таки проверьте! – крикнул вслед Наткет, но доктор уже скрылся за поворотом. Оставалось только надеяться, что у врача взыграет научное любопытство и он сделает соответствующие анализы.
Это ж надо постараться – оставить после себя такую славу! В Спектре любое упоминание об отце упиралось в его глупые выходки и истории. В то же время Наткет успел убедиться, что часть отцовских историй имела под собой основание, а теперь начал сомневался в надуманности остальных.
Вот только с отцом не поговорить… Наткет вздрогнул от укола тоски и грусти. Даже память о себе Честер похоронил… Фотографии, дневники – как теперь узнать, что с ним происходило на самом деле?
Нет, стоп… В могиле лежала совсем не память об отце. Все эти фотографии грибов с мнемонической нагрузкой имели смысл только для самого Честера. Можно сколь угодно долго смотреть на снимок какой-нибудь поганки – для Наткета она так и останется поганкой. Для Честера же каждый гриб нес новую историю. Беда с мнемоникой в том, что без этой подсказки Честер бы и не подумал о тех событиях. Чтобы выудить воспоминание, нужен крючок.
Наткет присвистнул. Это что же получается? Выходит, Честер похоронил свою память? В этом ключе его исчезновение приобретало не просто таинственный, а зловещий оттенок. Точно отец прятался, картинно заметал следы. И Николь об этом говорила. Фотографии и дневники – дорого бы он сейчас дал, чтобы на них взглянуть.
Наткет вышел из больницы. Тонкая полоска луны серебрила макушки сосен на холмах. Небо было густого синего цвета, почти черное. Редкие перья светлых облаков ползли поперек Млечного Пути в сторону Большой Медведицы. Зачем облака переходят дорогу? Присмотревшись, Наткет различил крошечную красноватую звездочку и решил, что это и есть Марс.
– Добрый вечер, – раздалось за спиной.
Рэнди курила, прислонившись спиной к стене. Петли табачного дыма, плотные в холодном воздухе, прятали лицо.
– О! И снова – здравствуйте… – Наткет нахмурился. – Скоро начну думать, что вы меня преследуете.
– Сами говорили, город маленький, – пожала плечами Рэнди.
– Ну да, – согласился Наткет. – Есть такое… Но здесь-то вы как оказались?
– Приехала на машине скорой помощи, – сказала Рэнди. – После того как у мужа Мартины случился приступ.