В автобусе, на котором я ехала до центра, на меня долго смотрела маленькая девочка.
В ее серьезном взгляде читалось любопытство, смешанное с отвращением.
А когда я увидела в оконном стекле свое отражение, то поняла, что выгляжу ничуть не лучше стандартной вокзальной синюхи, направляющейся бог весть куда после бурно проведенной ночи.
Старушка, сидевшая напротив меня, повела носом и, встав, перешла в другой конец салона.
— Ваш билетик, пожалуйста! — возник передо мной контролер, позвякивающий жетоном.
Я отрицательно помотала головой.
— Штраф платите! — настаивал контролер.
Это был пожилой человек, решивший, очевидно, подработать к скудной пенсии, которую наверняка задерживали.
— Платите! — настаивал контролер.
Я полезла в сумочку, но, кроме смятой стодолларовой бумажки, подобранной возле мертвой Кристины, у меня с собой ничего не оказалось.
— Ого! — удивленно поднял глаза контролер. — Придется пройти.
— Куда еще пройти? — устало спросила я.
— Для начала — в диспетчерскую, мы как раз подъезжаем, — пояснил контролер. — А там вызовем милицию, отвезут в отделение, составят протокол. Устраивает? Или, может, все-таки, заплатите?
— Мне все равно. В отделение так в отделение.
На самом деле мне просто не повезло.
Обычно контролеры неохотно покидают рабочее место.
А бодяга с вызовом патрульной машины из диспетчерской — почти гиблое дело.
Так что единственная неприятность, которая вам грозит при встрече с контролером, — это то, что вас высадят на ближайшей остановке.
Если, конечно, это не конечный пункт, где обычно расположена диспетчерская.
В этом здании я потеряла минут пятнадцать.
И как это люди не понимают, что у меня при себе нет наличных денег!
Мне пришлось вручить им сто долларов залога под расписку, причем я потребовала, чтобы в расписке был указан номер банкноты.
Выйдя из диспетчерской, я с грустью вздохнула.
«Смирись, гордый человек!»
И последовала призыву писателя.
Тем паче что ужасные события этой ночи произошли со мной на улице, носившей его имя.
А войдя в свой подъезд, я первым же делом выкинула испорченные ночью туфли в мусоропровод.
«Ванну! Кофе!» — вопил мой организм, пока я возилась с замочной скважиной.
Размечталась!
В собственной квартире меня ожидал настолько неприятный сюрприз, что я даже на мгновение растерялась.
А со мной это бывает не часто.
На полу в гостиной лежал Стивен Камински.
Абсолютно мертвый.
Рядом с ним валялся «макаров».
Похоже, тот самый, из которого была убита Кристина.
Я упала на табуретку в прихожей, бессильно опустив разом ослабевшие руки.
Пронзительный звонок в дверь прервал мое оцепенение.