Острой болью по сердцу ударил родной дом, открывшийся издалека. Суханов даже прикусил губу, чтобы не навернулись слезы на глаза. Машина проскочила Каменный мост, пронеслась по улице Фрунзе, нырнула в тоннель и, сделав сложнейший пируэт, вновь выехала к Гоголевскому бульвару, свернув на Арбат.
— Остановите здесь, — попросил Суханов.
— Пожалуйста, — весело ответил шофер.
Валентин расплатился и вышел. Такси отъехало. Суханов вошел в телефонную будку, набрал номер. Телефон молчал. Человек, занявший за ним место у автомата, повернулся внезапно и сел в «Жигули», стоявшие у тротуара.
— «Первый», «Первый», я «Пятый».
— Докладывайте.
— Объект набрал номер 241-78-74.
— Продолжайте наблюдение.
Вадим поднял трубку, позвонил дежурному.
— Немедленно установите номер 241-78-74.
— Есть.
— Я жду.
***
— Ты, дорогая Марина, дура. Набитая дура. Ну что ты натворила? Ко мне приезжал Борис, он в бешенстве. Тебе не так легко будет восстановить с ним отношения.
Ира ходила по комнате, куря сигарету какого-то невероятного цвета.
— Ну что ты делаешь? Сидишь дома, как привязанная, и ждешь звонка. От кого? А Борис достал уже путевки на Пицунду, в писательский пансионат. Сентябрь месяц, бархатный сезон. Хватит, поехали, я помирю вас.
— Не надо, — устало ответила Марина.
Она лежала на диване, свернувшись под пледом, с трудом воспринимая, о чем говорит подруга, мысли ее были заняты совсем другим.
— Не надо, — передразнила ее Ира, — не надо. А что тебе надо? Борис мужик с положением, с перспективой, через год-другой уехали бы в хорошую страну. У тебя было бы все, а для души крути роман хоть с милиционером, хоть с мясником.
— Это пустой разговор, — Марина села, поправила волосы, взяла сигарету.
— Так и будешь сидеть и ждать его звонка?
— Так и буду.
— Дура, ох, дура. Кто ты ему?
— Не знаю, просто он для меня все.
— Поздравляю, — Ира картинно развела руками, — втюрилась. Истеричка ты.
— Я его люблю.
— Ну и люби, кто тебе не дает. Но муж должен быть с положением в обществе.
— А у Вадима есть положение в обществе.
— Какое же?
— Он настоящий мужчина.
— В последний раз спрашиваю, ты поедешь со мной?
— Нет.
— Ну и кисни.
Ирины каблуки гневно простучали в прихожей.
— Настоящий мужчина, видите ли, — с иронией крикнула она от двери.
Оставшись одна, Марина взяла книгу, лежащую на диване. Ее перед отъездом читал отец. Он любил только военную прозу, видимо, она переносила его в молодость. Марина не читала ее. Как-то в Кабуле один из писателей, подраненный в провинции, сказал ей:
— Военная литература пишет историю крови, пролитой на земле.