В ресторане она не обошла вниманием никого из присутствующих: с кем-то поздоровалась за руку, кому-то послала воздушный поцелуй. Она даже махнула рукой повару, выглянувшему из кухни.
— Ну, расскажи мне, как твои дела, Линн, — сказала она, когда мы сделали заказ.
— Прекрасно, — ответила я. — У меня очень много работы благодаря статье в «Нью-Йорк пост».
Я ждала ее реакции, но она даже глазом не моргнула.
— Понятно. Просто какая-то ирония судьбы: ты вернула себе известность, но потеряла мужчину. Ты, наверное, сильно переживаешь разлуку с Брэндоном?
«Да, я несчастна, этого ты хотела? Добилось своего?» — подумала я, а вслух сказала:
— Все не так плохо. По крайней мере, он разговаривает со мной. Я пытаюсь убедить его, что не имею отношения к газетной статье.
— У тебя есть какие-нибудь предположения, кто это мог сделать?
— Есть.
— Скажи, я умираю от любопытства!
— Пока не стоит, Пенни. Я не уверена. Вообще-то я надеялась в ближайшие несколько часов не говорить о Брэндоне, отвлечься от своих проблем. Поэтому я и пригласила тебя на обед. Я с удовольствием послушаю, что происходит в твоей жизни.
— Ну что тебе сказать? — Пенни пожала плечами. — Работаю не покладая рук. Благодаря моим усилиям дела «Феминакса» пошли в гору…
Я потеряла интерес к ее словам, когда она начала рассказывать о том, как рекламирует товар клиентов. Когда же Пенни наконец выговорилась и нам принесли заказанные блюда, я попросила ее рассказать о своей личной жизни.
— Ах это! — Она закатила глазки. — Я встречаюсь с одним парнем, он работает в Интернете. У нас с ним все хорошо, да и в постели он неплох. Он всегда готов, если ты понимаешь, о чем я.
Я понимала, о чем она.
— А что-нибудь слышно о парне, с которым ты встречалась в том году? Который тебе по-настоящему нравился?
Она продолжала жевать и даже не взглянула на меня.
— О каком парне?
— Пенни, ты же говорила мне о нем. Ты говорила, что вас познакомил кто-то из друзей и вначале у вас были чисто платонические отношения, которые потом переросли в роман. И этот роман плохо закончился.
— Ах этот… — Как ни в чем не бывало, она продолжала ковырять вилкой морского окуня. — Нет, мы с ним больше не разговаривали. Ведь у нас все плохо закончилось, как ты верно заметила.
— Кем он был? — спросила я, притворяясь, что ем, но на самом деле просто гоняя гриб по тарелке.
— Художником, — ответила она. — Признаться, я потом долго не могла прийти в себя. Он отличался от большинства мужчин, с которыми я встречалась.
— Художник… — повторила я. — Как интересно! Вас познакомила Изабелла?
— Нет. Одна женщина, с которой я вместе работала. У нее есть несколько его работ. Ты ее не знаешь.