– Сколько тебе лет, Женя? – спросил я, вдоволь потешив ее историями.
– Двадцать во… – она замялась. – Двадцать один.
– Хотела сказать «двадцать восемь»? – Я наклонил голову и устремил на нее пристальный взгляд.
– Нет, двадцать один, правда. – Она слегка порозовела.
– А выглядишь лет на восемнадцать, если не меньше.
– А что, есть разница?
– Между восемнадцатью и двадцатью восьмью – есть.
– Да я же говорю: двадцать один мне.
– А сколько лет было Игорю Варенцову?
– Ну, где-то под тридцать, – ляпнула она не задумываясь, и тут же стушевалась. – Ой, а откуда вы Игоря знаете?
– Ты знаешь, где сейчас Игорь? – ответил я вопросом на вопрос.
– Не знаю, давно его не видела.
– Врешь. Его убили, и ты не можешь об этом не знать.
Она поперхнулась виноградиной и закашлялась. Пришлось постучать ее по спине.
– Под тридцать, значит, ему было? – задумчиво произнес я. – А на фотографии выглядел как пацан. И ты выглядишь как десятиклассница, дорогуша. Хотя скорее всего тебе действительно двадцать восемь. И все это из-за вашей неестественной способности к регенерации.
– Неправда! – выкрикнула она, выставив перед собой ладони, защищаясь.
– Подожди, не перебивай. Знаешь, где умер Игорь? Здесь, в нашей больнице. Умер на моих глазах. Его привезли почти трупом, я зашивал его кишки два часа, и казалось, что он пойдет на поправку. А он взял и умер. Знаешь, почему? Потому что ему перелили кровь.
– Нельзя кровь, – прошептала она едва слышно, но я понял, прочитал по губам.
– А еще чего нельзя? Назначу тебе какое-нибудь лекарство, а ты нечаянно умрешь. Нам это надо?
– Все остальное можно, – пробормотала она, опустив голову и уставившись взглядом в пол. – Почему вы догадались, что я такая же, как Игорь? По запаху почувствовали?
– Я вообще не чую запахов. Когда-то мне проломили голову и я потерял обоняние.
– Откуда вы знаете про таких, как мы с Игорем?
– Сразу после смерти Варенцова в больницу пришли два типа из внутренних органов и велели сигнализировать обо всех пациентах, от которых пахнет васильками. Я не знаю, как от тебя пахнет, но то, с какой скоростью ты выздоравливаешь, наводит меня на определенные мысли.
– Сволочи! – Она сжала кулаки. – Это были уроды из «Чистилища». Вы ведь не позвоните им?
– Ни в коем случае. Что еще за «Чистилище»?
– Такая команда. Они входят в один из отделов УВД, но на самом деле сами по себе. Они преступники, убийцы. Они охотятся на нас, а мы даже не можем обратиться в милицию.
– Почему не можете?
– Потому что засветимся и в конце концов попадем в лапы все тех же чистильщиков.
– Вы – это кто?