Дверь оказалась закрыта на щеколду снаружи. Я с трудом справилась с ржавым механизмом и шагнула в душные темные сени.
И испугалась.
А вдруг здесь засада? Меня поймают и обвинят в сообщничестве с грабителем банка.
Обозвав себя малахольной курицей, я стиснула зубы и зашла в комнату.
Конечно же, там был полный разгром. Несмотря на то, что в помещении, где находится лишь стол, стул, навесная книжная полка и продавленный диван, беспорядок навести трудно, — разгром был чудовищный. Обои со стен содраны. Сорванные с дивана подушки демонстрировали свое дряхлое, гнилое нутро — кто-то безжалостно вспорол их ножом. Стол перевернут. Книги с полки сброшены на пол. Я нагнулась и подняла одну — это был томик сказок Андерсена с изящной графикой на обложке: пастух и фрейлина склонились друг перед другом в игривом полупоклоне.
А я думала — разгромленные квартиры это штамп и недостаток воображения детективных авторов… Я аккуратно положила книжку на стул, чудесным образом оставшийся стоять на четырех ножках. Наверное, на нем сидел тот, кто руководил этим варварским обыском. Неужели милиции, чтобы обыскать жилище подозреваемого, необходимо сдирать обои со стен?! Мне стало страшно и холодно, словно дом сохранил в своих стенах промозглость ушедшей зимы. Я еще раз огляделась: на книжной полке, будто подстреленной, висевшей лишь на одном гвозде, чудом удержалась кассета. «Бриллиантовая рука» было написано на корешке. Я удивилась: зачем в доме, где нет никакой техники, — даже телевизора, — хранится видеокассета?
Я сунула ее в сумку. Возьму на память о Бубоне. О том Бубоне, который катал меня теплой ночью под летним дождем и объяснял, что такое счастье.
Ни бумаг, ни фотографий в доме не оказалось. Так же как и одежды. Неужели все забрала милиция?
Я зашла в крохотную кухоньку. И обомлела. На электрической плитке, надрываясь, кипел старенький эмалированный чайник. От ужаса я заорала. И тут же услышала, что к дому подъезжает машина.
Назад пути не было. Мне одинаково не хотелось попадать как в руки ментов, так и… кого бы то ни было. В том, что это не Бубон, я была абсолютно уверена. Окно на кухне выходило в небольшой огород, заросший травой. Я рванула шпингалет вверх, он поддался, и через секунду я уже неслась к невысокому забору, подхлестываемая по икрам молодой жгучей крапивой.
* * *
Я быстро шла по Патриотической. Мысли путались в голове, пульс зашкаливал за все возможные медицинские нормы. Зачем я сунулась в дом к Бубону? Кто приехал к нему на машине? Почему в пустом доме на плите кипел чайник?! Разве можно распивать чай в комнате, где вспорот диван и разбросаны книги?!