Полковник отходит к окну, насвистывая мотив, в котором я не без труда узнаю: «Так громче, музыка, играй победу…» Я смотрю ему в спину, стараясь ничем не выдать свое волнение. Насколько я имел дело с подобными людьми, если сейчас, вот так вот, с ходу, в лоб, он не согласится, все — туши свет, бросай гранату. Прощайся и уходи. Результата не будет.
«Так за царя, за Родину, за веру
Мы грянем громкое: Ура, ура, ура», — свистит он. И наконец:
— Понятно. — Лицо Артема расплылось в широкой улыбке. — Что я вам скажу, ребята, — вы смертники. Но мне, черт возьми, это нравиться! Я с вами. Держи пять!
Крепкое рукопожатие. Спасибо, полковник, ты сам не знаешь, как ты меня обрадовал. Если бы, осознав, что после того, как ты дашь свое согласие работать с нами, жизнь твоя не будет стоить гроша ломаного, послал меня со всеми моими делами к ядрене фене, то был бы несомненно прав. Как человек. Но как офицер ты бы навсегда погиб сегодня для меня. Живо, живо ещё российское офицерство и неистребим его дух, как бы не предавали и продавали своих защитников те, кто дорвался до заветного прилавка. Виват вам, господа офицеры! Кто же, если не мы?
— Спасибо, Артем. Честно говоря, я надеялся, что так и будет. Но должен тебя предупредить. Дело действительно опасное. Уже погибли трое. Бывший генерал КГБ, подполковник контрразведки и полковник-танкист.
— Танкист?
— Да. Полковник Садык Мухамедшин. Может слышал? Афган, Герамания, Узекистан.
— Нет не доводилось, — мотает головой Худороцкий. — А насчет опасности — это ты пойди кому-нибудь другому расскажи. Не забывай, откуда я приехал.
— Прости, я не хотел тебя обидеть. Но обязан предупредить, чтобы ты понимал, если не дай Бог кого-то из нас, тебя, меня, моих товарищей возьмут за жабры, может оказаться, что помощи ждать будет неоткуда.
— Ясно. Понял. Но слово офицерское у меня одно. Давай целеуказания.
— Артем, мне нужна исчерпывающая информация о боевой технике, с которой твоя бригада входила в Чечню. Еще лучше, все то же по всей грозненской группировке. Но это по возможности.
Полковник Худороцкий согласно кивает.
— Саша, если не секрет, зачем?
— Какой уж тут секрет? Ты и сам ответ знаешь. Не веришь? Тогда ответь мне, пожалуйста, какого года выпуска у тебя были танки?
— Как тебе сказать? — на минуту задумывается мой собеседник. — В среднем, начало семидесятых. Старые, не то слово! По два-три капремонта на машину. Такое впечатление, что их сняли с консервации, покрасили и кинули в бой.
— Покрасили? — переспрашиваю я.
Это весьма ценный штрих. Если взять за основу версию о танках, вывезенных из Германии, то перекраска боевого металлолома должна обязательно входить в комплекс подготовительных мер перед окончательной утилизацией в пекле грозненских улиц.