Мобильник у водителя звонил, не умолкая, но тот будто не слышал. Так, под мелодию «Прекрасное далеко», мы приехали по адресу, выбрались из машины, попрощались с водителем и нырнули в подъезд. Я перевела дыхание.
– Царьков Алексей Викторович, – пробормотал Максимилиан, глянув на список жильцов. – Лена, прошу тебя, просто молчи.
– С какой стати?!
Мимо нас прошла тетушка с собачкой. Очень подозрительно посмотрела:
– Вы к кому, молодые люди?
– К Алексею Викторовичу, – без запинки ответил Максимилиан. – По поводу встречи с читателями.
Он потряс перед носом тетушки фирменным кульком из книжного магазина.
– Вот как, – сказала тетушка чуть приветливее. – Боня, пойдем!
И вывела собачку во двор, и я только теперь увидела, что подъезд, в который мы без труда вошли минуту назад, был заперт на два огромных замка – кодовый и магнитный.
Максимилиан, не оглядываясь, двинулся вверх по лестнице, мне ничего не оставалось, как догнать его. Дом был очень старый, с высоченными потолками и без лифта. Штукатурка потемнела и растрескалась, на подоконниках лежала пыль, клочья паутины свисали с карнизов, словно на чердаке мира, где триста лет никто не убирался.
– Кто он такой, этот Царьков? Ты когда-нибудь о нем слышал?
– Не слышал. Может быть, он никто. Но кажется мне, мы верно ухватились за ниточку. Сейчас и проверим.
На пятом этаже Максимилиан остановился перед черной дверью, обитой пыльным дерматином. Ни секунды не сомневаясь, позвонил; я позавидовала его уверенности. Мне бы так смело звонить в чужие квартиры!
– Кто там? – послышался недовольный голос.
– Соседи снизу! – плаксиво затараторил Максимилиан. – Вы нас затопили! С потолка льется!
– Где? – Человек за дверью растерялся.
– В ванной! В кухне! В туалете! Идите посмотрите, сейчас на третий прольется!
– У меня ничего… – человек за дверью уже оправдывался. – У меня все сухо…
– Зайдите к нам в квартиру! – надрывался Максимилиан. – Мать все ведра подставила, тряпки подстелила, а у нас был свежий ремонт!
– Да что же это за…
Заскрежетал замок – один, потом другой. Дверь приоткрылась, на пороге встал человек в трикотажном спортивном костюме – не толстый, не худой, весь какой-то округлый, будто надувная игрушка. На его лысеющей макушке торчали рыжеватые волоски. Максимилиан шагнул вперед; длинные пальцы некроманта сомкнулись на горле писателя.
Надувной мужчина слабо вскрикнул. Максимилиан, весивший в два раза меньше, втащил его в квартиру, будто котенка.
– Лена, закрой дверь…
Теперь мне предлагалось участвовать еще и в разбойном нападении. Я захлопнула за собой дверь квартиры – мы оказались в темном, тесном и узком коридоре. Меня трясло, ладони взмокли, я молча проклинала некроманта на чем свет стоит.