– Куда теперь?
Вода текла мне за шиворот. Во дворе не осталось ни единого человека – по всему дому закрывались окна, кто-то срывал с веревок вывешенное на балконе белье. Где-то звонко хлопнула рама, и посыпались осколки стекла. Гром грохотал, почти не переставая, молнии казались белыми венами черных туч.
– В подъезд! – крикнула я. – В подъезд, а куда еще?!
Разбрызгивая лужи, мы побежали через двор. Прямо перед нами кодовый замок открыл какой-то парень, покосился без интереса и побежал по лестнице на второй этаж, на ходу отряхивая совершенно мокрый зонтик. Дверь подъезда захлопнулась. Мы оказались в полумраке; ветер выл в оконных щелях на лестничных площадках.
– Хорошо отдохнули, – пробормотал Максимилиан.
У меня болели ноги и руки. Все тело ломило после работы со Швеей; привалившись спиной к стене, я сползла вниз и очутилась сидящей на корточках.
– Ленка, – сказал некромант, усевшись рядом. – А ведь ты мне не веришь.
– Верю, – промямлила я. Очень хотелось пить. Хотелось лечь, вытянуться и закрыть глаза.
– Тогда почему ты спрятала Швею, чтобы я не видел? Еще, наверное, и заклинание поставила – стеречь…
Он был прав. Перед тем как переметнуться в свой мир, я спрятала меч в стенной нише, самой заброшенной и темной, которую смогла впопыхах отыскать. Мне хотелось отдать меч на сохранение Лансу, но на путь до реки уже не было ни времени, ни сил.
– Я ничего от тебя не прятала, – сказала я твердо. – Просто… Зачем тебе этот меч? Некромант не может им владеть, ты же знаешь.
– Некромант, – произнес Максимилиан, будто пробуя слово на вкус. – Тебе никогда не было стыдно, что ты со мной водишься?
В его голосе промелькнуло что-то… странное. Я была слишком измотана, чтобы пытаться понять. Мысли путались, и трескались губы.
– Макс, давай выйдем… Ты поймаешь машину, как раньше… Поедем ко мне домой, родители на работе… Перекусим и ляжем спать. Времени у нас полно… Пока мы здесь, Саранча стоит, и время стоит…
Я бормотала, а глаза мои слипались. Снаружи колотил дождь по жестяным оконным козырькам. Если я засну здесь, на бетонном полу, и меня обнаружит кто-то из жильцов… Вот смеху-то будет. А ведь могут и милицию вызвать: «У нас в подъезде подросток-наркоман! Что? Не наркоман? А почему спит среди бела дня на лестничной площадке под почтовыми ящиками?!»
– Скажи, Лена: а ты мне верила хоть когда-нибудь?
Я села ровнее.
– Верила… то есть… Зачем ты вообще задаешь эти дурацкие вопросы?
– Дурацкие? – Он усмехнулся. – Да. Ты права.
– Маг дороги!
Я резко подняла голову. Этажом выше на лестнице стоял бывший алхимик, а ныне писатель Царьков Алексей Викторович. На нем был все тот же трикотажный спортивный костюм, и даже вода на штанинах – из разбитой вазы – не успела до конца высохнуть.