Толхаев прикатил за дом на счете «четыре» — успел. В общем-то, Олегу и не обязательно было говорить ему «неприятный вешш» — печать катастрофической безысходности, застывшая на лице инвалида при виде незваных гостей, была красноречива сама по себе.
— Это какое-то недоразумение, — пробормотал Толхаев, оказавшись за углом. — Вы чьи, хлопцы?
— Все тайное становится явным, — загадочно обронил Олег. — Это — сын Коли Пручаева, которого ты, падла…
Дослушивать Толхаев не стал: его внезапно побелевшее лицо исказилось в отчаянной гримасе, натруженные руки непроизвольно рванули рычаги, резко разворачивая коляску вокруг своей оси.
— Стоять! — прошипел бывший чекист, хватая коляску за левое колесо и рывком подтаскивая ее ближе к стене. — Сюда, падла! К стенке! Стой, не дергайся — тут твое место… Снял?
— Снял, — растерянно кивнул Альберт.
— Видел?
— Видел.
— Вопросы?
— Нету вопросов, — Альберт отвел взгляд и мучительно покраснел — что делать дальше, он понятия не имел.
— Если ты не расскажешь, где нам найти твоего дружка — Марта, я буду вынужден тебя убить, — сообщил Олег, деловито навинчивая на ствол глушитель. — Только не говори мне, что ты не знаешь никакого Марта. Хорошо?
— Вы меня с кем-то путаете! — обреченно затряс щеками Толхаев. — Я ничего…
— Пук! — Олег ткнул инвалида глушителем под правое ребро и нажал на спусковой крючок.
— Хор-р-р… — захрипел Толхаев, хватаясь за печень. — Ты-ы-ы…
— Снимай, гаденыш!!! — тихо рявкнул Олег, заметив, что Альберт опустил камеру и хватает ртом воздух. — Это он заказал твоего отца! Снимай, я сказал!!!
— 0-о-охх! — мучительно выдохнул Толхаев. — Я не… не хотел…
— Ты умираешь, Гриша, — присев рядом с коляской, жарко зашептал на ухо умирающему Олег. — Ты умираешь! У тебя есть несколько минут — покайся, облегчи душу! Снимай, я сказал!
— Может, его в больницу? — пролепетал позеленевший Альберт. — Может, еще успеем…
— Вот это — не лечат, — буркнул Олег, грубо постукав глушителем по прижатой к ране ладони инвалида. — Это смерть. Он умрет через несколько минут, а если отпустит руку — то быстрее. А ну — дай сюда камеру!
— Идиоты, — прохрипел Григорий Васильевич, угасающим взором глядя в объектив, поднесенный к самому его лицу. — За Мартом вы — зря… Ох-ххх… Он вас — как кутят… Хх-ххх… Сдоххнете все… Как и ваш Пручаев…
— Снято, — с мрачным торжеством резюмировал Олег, выключая камеру и хватая Альберта под руку. — Все — пошли отсюда…
***
— Наши «объекты» куда-то направились, — констатировал Рекс, наблюдая за экраном радарного приемника, на котором ожила точка радиомаяка. — А Умник — ни в зуб ногой…