— Хорошо, — говорю я, — хотя ничего хорошего. — И выволакиваю тушу из салона автомобиля. — Спокойно, кыш-мыш, — развязываю ноги. — Пойдем, провожу.
— Не надо, — от нетерпения пританцовывает под светом фар. — Надо мне, брат.
— Чего надо?
— Надо!
Наконец догадываюсь об физиологической потребности Местан-оглы и указываю направление — за угол. Конечно, он поспешно туда галопирует, таща за собой блестящих от света габаритных огней веревочных змеек и теша себя мнимой свободой.
Выходит проще, чем я задумываю. И вины моей никакой — значит, планида такая у Местан-оглы: забежать в темный уголок по малой нужде и обвалиться в ароматную трясину выгребной вечности.
Плюм-х, услышал я, ах-а-а-ах, услышал, плюм-х, услышал и ночная тишина отчего края снова вернулась к своей основе, нарушаемая лишь дождевой капелью.
Хороши же игры национальных меньшинств на свежем воздухе, радуюсь я и открываю багажник. Там тихо покоятся два нукера-неудачника. Их одухотворенные лица застыли, как гипсовые маски поэтов просвещенного ХIХ века. Как говорится, смерть украшает человека, как вензелевые завитушки фасад публичного дома на Якиманке.
Вываливаю первое тело на землю — оно падает ниц в лужу, обрызгивая грязью мои ботинки и брюки. Проклятье! Второй мертвец с отверткой в ушной раковине более доброжелателен: вляпывается в сырую землю, точно камень. Так, что дальше, сержант? Надежно цапаю за вороты пиджаков трупы и волоку их к яме; они, как бревна, тяжелы без питательной энергии жизни.
Ботинки спецназа пробуксовывают и я едва не падаю в липкую слякоть. Матерясь, продолжаю путь. На гражданке легче убивать, да труднее свободу получать от бесполезных тел.
Подтащив груз 200 к углу коровника, понимаю, что без освещения не обойтись. Возвращаюсь к машине. Рыдая фордовским мотором, она непослушно продвигается по скотному двору. Свет фар искажает мир до неузнаваемости. Такое впечатление, что нахожусь на острове, прорастающим огромными сияющими кораллами.
Выключив мотор, не тороплюсь действовать, словно желая запомнить природный каприз. И когда я так сидел в тишине, вдруг из ничего возник звук, будто пела птичка из гусь-хрустального стекла: фьюить-фьюить. Рука понимает быстрее ума: телефон.
— Доброй ночи, — слышу знакомый женский голос, напряженный, с хрипотцой.
— Здрастье, — чуть теряюсь, — товарищ Лахова.
— Почему так официально? — смеется капитан милиции.
— От волнения-с, Александра Федоровна.
— Кажется, Дмитрий Федорович собирался в гости?
— Так точно.
— Дела? — понимает. — И где ты сейчас, если не секрет?
— На краю, — сознаюсь, — земли.