(Нижний Новгород)
MARINA
Уж сколько миллионов лет песка,
Камней… Смеёшься ты? - курорты…
Позируешь художникам: тоска -
до звёзд морских, и до морских коньков,
в спираль тоски закрученных.
До спорта.
Зачем мне, море, твой скалистый смех
И тихая безбрежная улыбка?
Молчи, ты улыбаешься для всех.
Легко и зыбко.
Но я могу с тобой поговорить,
Не делая из этого секрета,
Хоть в рифму, хоть без рифм, - мы будем жить,
Нам всё равно, и так ли важно это?
Ты - моё имя.
Что ты скажешь, нет?
Диагноз? - нет, бывает и страшнее, -
Меня зовут Мариной сотни лет.
Есть имена печальней и смешнее.
Марина, ты…
Глоток сухой воды.
Сырого солнца, взятого с отлива.
Марина, ты… И здесь мои следы.
Их нет давно. Их вывезли.
Всё живо.
Из Коктебеля вывезли песок.
Смотрела молчаливая природа, -
Сколь важным было дело, важен срок, -
Строительство военного завода.
Когда? - теперь не важно. Вот дела…
Иные времена, иные войны.
Марина, ты… смеёшься? Я пришла.
Спокойно, море. Не шуми, спокойно…
***
В прозрачном ухе Коктебеля
Шумит попсы чужой прибой.
Возможно, в споре двух прибоев,
Один прибой прибьёт другой.
На пляже хмурится сердито,
Из волн прибрежных выходя,
Камнями ножки бередя,
Нежноземная Афродита.
Ребёнок ловит сладкий миг,
Ему на блюдечке несущий
И пахлаву, и медовик,
И вкус сгущёнки вездесущий.
И миндалём, и алычой,
И вишнями полна дорога,
И детски-сбывшейся мечтой:
Вот персики, которых - много!
И в гущу этой красоты,
На холмы персиков и вишни
Такие разные мечты
(как вариант: и я, и ты)
сюда спускаются чуть слышно…
И ярко светятся впотьмах,
Таиться вовсе не желают:
Играют искрами в камнях.
Огнём в керамике пылают.
Они уже который год
Спускаются на побережье,
Преодолев свой путь. С высот
Безденежья и безнадежья…
Валерий МИТРОХИН
(Симферополь)
ВОСТОЧНЫЙ КРЫМ
Бирюзовый атлас раскрои
Белым лезвием молнии майской.
Вновь струятся закаты твои,
Наподобие ткани дамасской.
Словно воды лимана, мелка
Поволока тумана земного.
Лёгкий трепет подёрнул шелка
Твоего измеренья иного.
Задержало слова на губах,
Осушило - шершавыми стали…
Плещут крыльями птицы рубах
Цвета красной и травчатой стали.
Максим КАБИР
(Кривой Рог)
***
В зимней Ялте гортань у простуды узка
И в троллейбусах кашляют побра-
Тимы. Море, набычась у скал,
Больше не претворяется добрым.
А плечами с разбега по пристани бьёт,
Будто только откинувшись с зоны.
И стоят корабли, и пустует жильё
У приветливой бабушки Сони.
И гостиницы, где мы глотали коньяк,
Неизменно вонявший клопами,
Площадь Ленина, площадь Макдоналдса, шлак
Всех стихов, что легли между нами.