— Второй! До смены десять минут.
— Понял вас, третий. Ребята уже прогревают моторы?
— Что там прогревать?
— Не скажи…
И в тот самый момент, когда поручик Кузнецов открыл рот, чтобы выдать очередную непристойность, на которые был большим мастаком, перед ним внезапно возникла цель. И не какая-нибудь там приевшаяся уже «Сулица»…
— Вижу цель, — напряженно царапнуло по барабанным перепонкам.
— Сам вижу… — приоткрыв рот, Кузнецов следил за таким же, как и у него самого «Сапсаном», с точно такими же красно-сине-белыми кругами на крыльях и хвостовом оперении, несущимся по пологой траектории куда-то вниз и за границы их «зоны ответственности».
Более того, перед порядковым номером на фюзеляже красовалась оскаленная волчья морда — фирменный знак их полка!
— Неужто наш… Откуда он взялся?
— Откуда-откуда… Что, номер не видишь?
Вот тут-то у бывалого пилота чуть было не сдали нервы: на борту «нарушителя», четко различимые на камуфляжной краске, горели ярко-красной окантовкой белые цифры «33».
Машины с номером «три-три» в полку Гжарбиньского не было. Вернее, не было уже больше года, после того как этот самый «тридцать третий» превратился в облако пылающих обломков вместе с ротмистром Еремеевым — красой и гордостью воздушной гвардии. Тот «летный инцидент», когда без каких-либо видимых причин, среди бела дня, при отличнейших погодных условиях сорвался в смертельное пике лучший пилот полка, до сих пор отдавался болью в сердцах каждого из «небесных волков». Главное, что случилось это над городом и покинуть машину ротмистр так и не смог, до последнего пытаясь отвести летающую смерть от мирных кварталов. И ему это удалось. Ценой своей жизни…
— Призрак… — суеверно шепнул поручик, пытаясь перекреститься неуклюжей из-за компенсирующей перчатки рукой.
Сам не понимая, что делает, пилот пытался поймать чужую машину в рамку автонаводки, но раз за разом на панели вспыхивало одно и то же: «Сбой системы».
— Ей-богу призрак…
— Кузнец! Ты понимаешь что-нибудь? — раздался в наушниках голос «третьего», поручика Васкевича. — Я его в коробочку беру, а система сбоит! Чертовщина какая-то…
— Да у меня то же…
— Второй, третий! Что у вас? — вклинилась земля.
— Призрак у нас! — огрызнулся Кузнецов, пытаясь захватить цель в пушечный прицел с примерно тем же результатом. — Покойный Еремеев с того света пожаловал! С проверкой.
Земля поперхнулась:
— Кто?… Вы что, поручик, пьяны? Проверьте уровень кислорода в дыхательной смеси немедленно!
— Никак нет — я в порядке. Преследую «Сапсан» нашего полка с бортовым номером тридцать три! — отрапортовал поручик, переводя вооружение на ручной режим: погоня уже приближалась к границе «заповедной» территории. — Похоже, неуправляемый… Разрешите применить оружие.