Что мы имеем? Имеем громадного черного терьера… Адрес продюсера Юзовского по-прежнему неизвестен. Продюсер Юзовский… Да ну его к чертям, все равно он, скорее всего, отказался бы работать с Валеркиными композициями… Неожиданно пес навострил свои полувисячие уши и остановился… Нет, этого уже точно не может быть! Песня… Не просто музыка, а песня, та самая песня! Валеркин голос! И собака тоже слышит эту песню, дергает бровастой мордой… А прохожие не слышат! Идут себе взад-вперед… Я сошла с ума?!
– Простите, вы не знаете, откуда эта музыка? – решившись, спрашиваю я у одного из спешащих прохожих, у немолодого дяденьки в ватнике, видимо местного слесаря или рабочего.
– Музыка? – переспрашивает он. – Так это во-он, из подвала, – и кивает вправо.
– А что там, в подвале?
– Не знаю, организация какая-то… Слушайте, девушка! – его взгляд становится каким-то пристальным. – А вы случаем не артистка… – он запинается, а глаза неожиданно теплеют. – Фамилию забыл… Ну в фильме вы снимались… – он снова запинается. – В хорошем фильме, – находит он наконец подходящее определение. – В молодости в кино с женой ходили, хороший фильм был.
Я отрицательно мотаю головой, благодарю доброго дяденьку и направляюсь в указанную им сторону.
Девушка! Это я девушка, и он меня в молодости в кино видел… А фильм так себе был. Херня фильм, скажу по совести.
«Объединение воинов-интернационалистов и участников локальных войн». Так гласила табличка над подвальной дверью. А за ней Валеркин голос… Звоню в звонок, стучу… Песня обрывается на полуслове, и наступает тишина… Никто не открывает. Я еще раз изо всех сил шарахую кулаком по железной двери и тут…
Чья-то сильная широкая ладонь зажимает мне рот. Зажимает так, что перед глазами пляшут черные круги. Меня вталкивают во внезапно распахнувшуюся дверь, и я оказываюсь в темноте на полу… Острая боль в области печени, и темнота над головой.
Меня не бьют – воины, как известно, не бьют женщин. Они их убивают. Так, как меня сейчас. Я различаю сильные гибкие фигуры – один наносит удары, другой стоит рядом. Я пытаюсь разлепить губы и что-то произнести, но получается лишь тяжкий хрип.
– Ну что, сука, достаточно? – слышу я злой голос над самым ухом.
Я поспешно киваю. И, кажется, теряю сознание.
– А ты уверен, что это она? – слышу я сквозь черно-розовую пелену.
– Она, точно… – уверенно произносит злой голос. – Да ты смотри, у нее и паспорт прибалтийский со львом… Ксиву и то не изготовили. Вон читай, Расма Людвиговна… Фамилию хер выговоришь… Пятерых из моего отделения положила. Очнулись, госпожа? – Это уже мне. – Здесь, как видите, место для вашего биатлона не очень удобное…