За пеленой снега замечаю препятствие справа, отворачиваю влево и смотрю, как мимо проползает занесенная снегом повозка.
– Да это же Петрович! – восклицает Николай. – Тпру-у! Тормози, то есть.
Он хватает шапку, бросается к двери и, пока я притормаживаю, осторожно вползая на обочину, успевает поправить шарф и застегнуть пуговицы полушубка. В руках всё та же сигарета, уже зажжённая. В глазах – восторг, жёлтые зубы оскалены в бешеной улыбке. Он прыгает в молочно-белую ночь, будто к мамке под одеяло.
Я немедленно выключаю радио и ещё раз смотрю на термометр: "-13оС". Температура падает, ветер крепчает. Похоже, нас крепко зацепило. Штормит не на шутку.
Нажимаю кнопку, разблокирующую дверь грузового отсека кунга.
Стучат. Открываю. Языки мороза швыряют в лицо острый песок снега, поднимают и путают волосы…
– Какие ёмкости? – кричит снизу Николай. – Триста пятьдесят литров!
– Вторую и четвёртую, – отвечаю и тут же захлопываю, чтоб не выдуло.
Я и не думаю выходить. Отрабатывать свои деньги – привилегия, её заслужить нужно.
На ветру, на морозе, например. Зажигается лампочка – дверь в грузовой отсек открыта. Там теперь хозяйничает Николай: принимает бидоны и разливает молоко по кубовым пластиковым цистернам. Так что трудового героизма не очень-то и много.
Если, конечно, не считать заключительной фазы торговой операции – расчёт.
Впрочем, может, догадаются залезть в кунг и прикрыть дверь. Там тепло, светло и денежки пересчитать не трудно, прямо на ёмкостях. Выходит нервы у Петровича сдали. Или кобылу пожалел. Увидел к чему дело идёт, да и повернул назад. Знал, что мы всё равно догоним. А до Антонюков ему отсюда минут десять неспешного лошадиного хода. Не заблудится…
Лампочка гаснет. Ну что: догадались в кунге запереться или на морозе будут рассчитываться?
Дверь справа от меня распахивается, влезает Николай, за ним следом снеговик-Петрович.
Кабина у меня не маленькая, но как эти двое влезли, тесновато стало.
– Максим! – орёт с морозу Петрович и прямо через голову Николая клешню тянет. – Здорово, Максим!
Борода бурым колом стоит, а глаза… глаза пугают мутной, нездоровой желтизной.
– Привет, Петрович, – вымучиваю из себя радость и осторожно жму съёжившуюся в моей руке его ладошку. Мельчает народец, однако… – Не замёрз?
– Дак я-ж на жидком топливе, – восторженно орёт Петрович и выхватывает откуда-то из-под тулупа трёхлитровый бутыль с мутной, под цвет его глаз, желтоватой жидкостью.
К чесночно-солярочным ароматам тут же примешивается тревожный запах самогона.
"Как же он ухитрился в машину залезть, – думаю, – с бутылём-то"?