– Эй, магичка, – спрашиваю, – твои штучки?
– Что?
– С кружкой. Ты приклеила?
– Т-ты о ч-чем?
Я еще раз за свою кружку взялся, дернул так, что, кажется, у стола ножки приподнялись…
– Вот, – говорю, – об этом.
Елика на кружку уставилась, моргнула пару раз, а потом спокойно так руку протягивает и р-раз – поднимает. Без всякого, что характерно, усилия.
Я у нее кружку забрал, отпил пару глотков, обратно на стол поставил. Подождал чуть и снова поднял. Тоже без всяких усилий. На донце посмотрел – кружка как кружка, никаких следов клея или, допустим, цемента.
Поставил обратно, на Елику уставился. А она – на меня. Минуты две так молча друг на друга глазели.
– Ну и что, – спрашиваю наконец, – это было?
– Ты меня об этом спрашиваешь? – удивляется магичка.
– А кого?
– Откуда я знаю! Твоя же кружка!
– Ну маг-то из нас двоих – ты!
– И что? – удивляется Елика. – Это, – на кружку кивает, – не магия, а… чушь какая-то. Фло… фле… флюктуация.
– Чего?
– Стихийное проявления Хаоса в порядке Обыденности, – зевает магичка. – Такое объяснение тебя устроит?
– Нет.
– А другого, – ухмыляется Елика, – не будет. По крайней мере, от меня не дождешься. И вообще, – вскидывается, – тебя ведь, кажется, ждут? Вот и иди себе… лесом.
– Только без нервов. Уже иду. Гимнастерку вот только натяну.
Елика на меня рукой махнула – небрежно так, словно от мухи занудливой отмахивалась, и р-раз – гимнастерка уже на мне оказалась. Даже застегнутая на все пуговицы. Одно плохо – наизнанку.
В самом деле, думаю, пойду я отсюда… пока еще что-нибудь к чему-нибудь не приклеилось. Подметки сапог, например, или там штаны на заду. Елика эта, опять же… и с обычным-то человеком договориться непросто, когда он выпивши, а уж с магами этими… пошлет он тебя лесом и пойдешь… лесом. Все триста кэмэ до ближайшего населенного.
Ладно.
Минут десять я проплутал, пока во двор выбрался. Потом еще столько же потратил, пока выяснил, где мой комбриг квартирует. Он-то мне никаких ориентиров не указал – ищи, мол, разведка, ищущий, как говорил старшина Раткевич, да обрящет.
Я бы и дольше плутал, да повезло – наткнулся на Вельта, австрийца этого… недобитого. Он как раз ствол от «эрликона» куда-то тащил. Увидел меня, остановился, заулыбался.
– О, камрад Сергей. А где ты потерял моего друга Николая?
– Как же, – отзываюсь, – потеряешь его. Этот Сусанин сам кого хочешь потеряет.
– О да, я понимаю, – кивает Рудольф. – У местных жителей не было слова «загул»… пока не появился Николай.
Да уж, думаю, наших по этому делу даже в аду, наверное, разыскать можно. Если таковой существует – а у меня последнее время представления о невозможном сильно поколебались, – то, зуб даю, наверняка нашлись какие-нибудь славяне, что с чертями стаканулись, из котлов аппарат наладили и пошли из смолы пойло гнать соответствующего качества.