* * *
– Приехали, барин, двадцать восьмой дом! Соблаговолите двугривенный, – объявил извозчик, останавливая пролетку.
Виракова спрыгнула на тротуар, буркнув:
– Сам ты барин, рвач старорежимный.
Андрей расплатился, и они поднялись наверх. Комната Надежде понравилась, в особенности отдельный вход.
– Удобно! – заключила она, подняв пальчик.
Грязь на полу и окнах Виракова решила «ликвидировать».
– Кто у нас в двадцать восьмом? Лукерья, бывшая наша соседка! Сейчас разживемся ведром и тряпками, а заодно и хоть какой-нибудь посудой. Во временное пользование.
– Под вашу ответственность, – поддакнул Андрей.
Надежда исчезла за дверью, а он уселся на диван и закурил. «Пусть творит, что хочет».
Через час отмытая Вираковой комната сверкала чистотой. Они сидели за столом и пили чай, заваренный в чайнике соседки, из позаимствованных у нее же чашек. Заварка, кстати, была тоже Лукерьи.
Раскрасневшаяся от уборки и чая Надежда самодовольно спросила:
– Чтоб вы делали, товарищ Андрей, без меня?
Он рассмеялся:
– Пропал бы от пыли, грязи и без чая горячего.
Надежда прыснула в блюдечко – пила она по-купечески, из блюдца; она и походила на купеческую дочку: круглолицая, румяная. Правда, не полная, как кустодиевские купчихи, а стройная, с мускулистыми ногами и высокой грудью.
– На заводе давно работаете? – поинтересовался Андрей.
– Два года. После трудшколы поступила в фабзавуч, получила разряд слесаря, по направлению попала на завод. Начинала в механосборочном по специальности, сейчас год как в табельщицах, – рассказывала Виракова.
– Там же?
– Угу, в механосборочном. Хочу осенью на рабфак попробовать. А может, и нет – на заводе интересно. Успею, я еще молодая, мне в июне только девятнадцать исполнится.
– Годы летят быстро, Надюша. Мне двадцать семь, а чувствую себя стариком, – не согласился Рябинин.
– У вас, Андрей Николаич, жизнь-то какая! Борьба, война. Помню анкету вашу.
Она пододвинула стул ближе:
– Расскажите мне о войне, ну пожалуйста!
В сгущающихся сумерках блестели ее голубые глаза, влажный ротик чуть приоткрылся. Андрей взял в руки папиросу, вопросительно взглянул на Надежду. Она нетерпеливо кивнула, и Рябинин закурил.
– Война, Надюша, штука тяжелая. Сейчас о войне пишут бравурно, как и подобает победителям. А вот когда она идет, война-то, и ты видишь ее лицо каждый день, это – совсем другое.
– Страшно?
– Трудно. Война – как непосильная работа, от которой нельзя избавиться ни днем, ни ночью. Окопная грязь, кровь, трупы, падеж лошадей, голод, нехватка боеприпасов, дезертиры, частый идиотизм приказов…