Тим предложил мне сигарету, я прикурила от золотой зажигалки, и приготовилась слушать.
– Замечательно, – начал Тим, – люблю Питер, у меня там хорошие партнеры.
Странно было это слышать, словно город нравился ему лишь потому, что у него там успешные деловые отношения. А может это действительно так? Дальше расспрашивать я не захотела, да и ему нечего было сказать.
– Поужинаем в клубе? – полуутвердительно спросил он.
– Наскучило, – 'играем капризную девочку', сказал бы Лопатин.
– Может хочешь куда-нибудь, так ты только скажи.
– О, Тим, – запела я сиреной – только слушай, – я бы хотела в такое место, где никогда не была… Хочется чего-нибудь экстремального!
Тим внимательно посмотрел на меня, проверяя, не шучу ли я, но я была серьезна, очень серьезна, ведь от его предложения зависит исход нашего пятидневного расследования.
– Детка… – Тим крепко сжал мой локоть, – о, детка… Я знаю одно местечко… только это бо-о-льшой секрет. Ты умеешь хранить секреты?
– Умею ли я? Да я – могила! – горячо воскликнула я, но кажется переиграла.
– Отлично, вследующий раз устроим вечеринку на кладбище.
Меня передернуло от отвращения.
Мы спустились в полуподвальное помещение – ржавые трубы, газетные обрывки на пыльном бетоне, странный писк и шуршание. Желтки ламп, кое-как разбросанные по низкому потолку, освещали вход в узкий коридор и в тупике его неприметную дверь.
Закрытый клуб, только для посвященных, так он сказал, но я сразу определила – притон. Помнится Максимовский сказал: ну не в подвал же он тебя потащит…
Нострадамус, блин.
– Войдем, ничему не удивляйся, веди себя тихо. – Тим, по его словам, очень рисковал, публика там собиралась серьезная, проверенная – посторонние люди нежелательны, да и огласка никому не нужна.
По сигналу дверь открыли, нас пропустили внутрь, предварительно обыскав, и задав пару вопросов Тиму. Микрофон, пристроенный мной, по совету Макса, в нижнем белье, обнаружен не был, о чем я усердно молилась, пока меня ощупывал охранник. Наглеть он не стал, и я беспрепятственно была допущена к таинству.
В просторном зале в круг стояли раздолбанные топчаны, на столе накрытом старыми газетами бутылка 'Столичной', граненые стаканы и подъездная закуска – плавленый сыр, селедка, лучок на черном хлебе. На протертом пледе одного из топчанов восседали трое, привлекшие мое внимание. Картина напоминала мне ту, знаменитую, охотничью, где на полянке трое хвастаются своими трофеями. Только что-то в нашей картине показалось мне неправдоподобным. Сейчас, сейчас… Ага! На бутылке 'Столичной' наклейка внуковского Дьюти Фри, топчан не раздолбанный, а нарочито состаренный, как и облысевший кашемировый плед! Шторка, разделяющая зал на зрительский и сцену, не что иное, как гобелен, за нее на антикварных торгах дали бы неплохую цену. Кто устраивает в этом 'псевдо клубе' зрелища для богатых и знаменитых, соскучившихся по своему босоногому детству?