— О! — говорит, — американка, а как по-русски-то чешет!
Судья открывает заседание. Между прочим, судья — очень пожилая женщина, некогда из Харбина, куда родители ее бежали из России от революции. Однако — процедура суда обязывает! — вопросы подсудимому задает на английском. Переводчица переводит.
— Господин такой-то, где вы беседовали с полицейским — в машине или на шоссе?
— Не помню… — сокрушенно отвечает подсудимый.
— Полицейский сел к вам в машину, или вы вышли из машины?
— Н-не… помню.
— Как же вы разговаривали?
Он морщит лоб, припоминая…
— Да это… полицейский открыл дверцу, я и вывалился…
Тут судья не выдерживает, наклоняется через стол и кричит по-русски:
— Петр Степаныч, го-луб-чик вы мой! Что ж вы так на-дра-лись?!
С минуту подсудимый ошарашенно смотрит на судью, потом глубоко вздыхает и счастливо произносит:
— И эта по-русски чешет!
— НАСКОЛЬКО ЧАСТО ВАМ УДАЕТСЯ ВЫРВАТЬСЯ КУДА-НИБУДЬ?
— По-разному случается. Я ведь по натуре актриска, много выступаю перед читателями — а это долгие недели бродячей жизни, скитания из города в город, невозможность принадлежать себе… Это и не путешествия вовсе, а работа на износ, отхожий промысел, заработок. Я тогда и не вижу ничего по-настоящему, даже если какая-нибудь радушная душа разворачивает передо мной на бегу красоты какого-нибудь Гамбурга…
Нет, для того, чтобы увидеть эти красоты, иными словами: почувствовать город, пространство, мне надо замедлить бег, движения, мысли, сфокусировать взгляд… И рядом мне необходима еще одна пара вполне конкретных глаз — моего мужа, художника Бориса Карафёлова — который заметит не только смешную походку хромого продавца открыток, но и обратит мое внимание на тающий в облачке шпиль старинной церкви. Тогда мое видение страны, чужого города приобретает нужный для литературы объем…
– А ВОТ ЕСЛИ ПРЕДПОЛОЖИТЬ… ТОЛЬКО ПРЕДПОЛОЖИТЬ… ЧТО ВЫ УЖЕ ВЕЗДЕ, ГДЕ ХОТЕЛОСЬ, ПОБЫВАЛИ, УВИДЕЛИ ВЕСЬ МИР, ЗАГЛЯНУЛИ ВО ВСЕ ЕГО УГОЛКИ… ВСЕМУ УДИВИЛИСЬ, ОБО ВСЕМ НАПИСАЛИ… ВАМ БЫ И ТОГДА БЫЛО БЫ К ЧЕМУ СТРЕМИТЬСЯ?
— Ну, это фантастика. Вероятно, вы имеете в виду — было бы мне о чем мечтать? Или точнее — за что небо благодарить?
Знаете, для этого ведь уже существует древняя молитва, утренняя молитва евреев на субботу и праздники, вполне подходящая для такого случая. Причем, ее вообще не вредно повторять как можно чаще:
«Если бы рот наш был полон песней, как море водами, а наш язык — ликованием, как бесчисленные волны морские, а наши уста — восхвалением, беспредельным, как ширь небосвода, и наши глаза сияли бы, как солнце и как луна, и будь наши руки распростерты, как орлы в небесах, а наши ноги легки, как лани, — мы все же не сумели бы по достоинству возблагодарить Тебя, Господи, за все чудеса Твои».