— Ну вот что, хватит комедию ломать! Или называете имя заказчика и способы связи с ним, или я вам обоим сейчас мозги выпущу!
— Ну ладно, ладно, — пробормотал Стас.
Тут Артист услышал сзади шорох. Хотел было обернуться, но рана все же сыграла с ним злую шутку, ему не хватило на сей раз быстроты реакции, из-за чего Семен получил такой страшный удар, что тут же потерял сознание и свалился на пол.
Оказывается, пока он возился со Стасом, Чуча неслышно приподнялся с кровати и схватил со стола тяжелую чугунную сковородку. Метил он Артисту в голову, но тот инстинктивно уклонился, и основной удар пришелся по раненому плечу…
Стас приподнял голову:
— Вырубил?
— Кажется, да.
— Развяжи меня.
Освободившись от веревки, Стас вскочил на ноги, остервенело пиная Артиста.
— Сука! Сволочь! Тварь! — приговаривал он, с упоением вонзая ботинки в ребра напугавшего их мужика. Потом, слегка успокоившись, Стас опустился на стул, свинтил с бутылки водки пробку, плеснул в стакан, залпом выпил. Шумно выдохнул. — Чего стоишь? Вяжи его, пидора!
Чуча поспешно бросился выполнять приказание.
— А ты молодец, не зассал! Профессионально его вырубил, — похвалил его Стас. — Я уж думал — все, кранты!
— А что теперь делать будем? — испуганно спросил Чуча.
— Как — чего? Кончать его надо. — Стас нагнулся, поднял с пола пистолет Артиста.
— Ты че, вообще, что ли? — замахал на него руками Чуча. — Услышат!
Стас начал шарить по карманам Артиста. Вытащил сотовый телефон, документы, деньги. Телефон и деньги рассовал по карманам, удостоверение кинул Чуче. — Держи подарок. Да, это ты прав, тихонько все сделать надо, — согласился он. — Ты его сторожи, а я к тайнику схожу.
— А может, не надо? Отвезем его куда-нибудь в лес да и оставим.
— Ты че, мозги-то пропил? Где мы его оставим?
— А менты?
— Да ты не понял, что ли? Нету никаких ментов! Сам он, понимаешь, сам! Это же он бабу ту охранял, не узнал?
— Ну да, — кивнул Чуча.
— Ну и вот. Кончим его, аккуратно в пакет запакуем, а ночью отвезем на Лосиный и закопаем. Ни одна сука не найдет.
— Думаешь? — с сомнением в голосе произнес Чуча.
— Не думаю — знаю. Сторожи. — Стас вышел за дверь.
Придя в себя, Артист, первым делом попробовал пошевелить связанными руками. Веревка была затянута плохо. Если чуть поднапрячься, можно от нее избавиться. Но напрягать плечо он не мог — боль была нестерпимой, от удара рана, кажется, снова открылась, начала кровоточить. Да, недооценил он Чучу, решил, что сломался парень. Чуть ослабил внимание — и привет… Вот тебе и дилетанты! А ведь он, Семен Злотников, единственный свидетель, который видел лица киллеров. Есть еще, правда, Кирилл, но его можно не считать — этот теперь собственной тени бояться будет до самой смерти…