Подойдя к ближайшей стене, Доминик провел ладонью по ее обсидиановой поверхности. Пальцы его наткнулись на вырезанные лазерной горелкой инициалы строителей. Этому узору — оставленному здесь, внизу, где погода никогда не менялась, их тектонически мертвой планете — суждено было, вероятно, пережить на миллионы лет все остальные следы человеческого присутствия на Бакунине.
Доминик вспомнил о долбрианцах, которые, как считалось, и несли ответственность за существование самой планеты, получившей от людей название Бакунин. Он вдруг подумал, что все таинственные долбрианские скульптуры, холмы и каналы есть ничто иное, как космические граффити, подобные этому вот списку инициалов.
Он удивился себе еще раз, внезапно улыбнувшись.
Его прежний босс, Дмитрий Олманов, с его почти благоговейным почитанием долбрианцев, по достоинству оценил бы подобные сантименты.
Но мысль задела какую-то душевную струну Доминика. В конце концов, чего хотят все люди? Что есть жизнь любого разумного существа, как не отчаянная попытка заявить о себе равнодушной Вселенной? Попытка нацарапать на стене мироздания:
— Я был здесь!
Причем нацарапать как можно более крупными буквами.
Долбрианцы оставили такую «надпись». Люди читают их граффити и сотню миллионов лет после того, как они вымерли. Или просто ушли куда-то? Этого никто не знал.
Доминик обернулся лицом к кромешной тьме пещеры. Он не стал настраивать свои фоторецепторы, а просто стоял и созерцал темноту.
«Какой след останется от меня после смерти?»
Дыхание белым облаком зависло в темноте, когда Доминик произнес вслух:
— Брат, что ты делаешь со мной?
— Мистер Магнус? — спросил кто-то сзади, со стороны коридора. Обладатель голоса тяжело дышал.
— Мистер Магнус? — повторил голос, приблизившись. — Это вы, сэр?
— Да? — Доминик повернулся к смуглому человеку небольшого роста.
Встроенный в мозг компьютер, в памяти которого хранились имена и биографии всех работающих на него людей, сообщил, что перед ним стоит диспетчер третьей смены парка транспортных средств по фамилии Десмонд.
— Аэрокар ожидает вас на взлетной площадке.
— Контраграв?
— Да.
Магнус кивнул.
— Община сможет обойтись без него?
— Вполне.
Оба помолчали. Десмонд не уходил.
— Что-нибудь еще?
— Э-э… сэр, видите ли… Мы установили голографы и генераторы защитного поля. Многие наши люди считают общину слишком уязвимой для посягательств извне.
— Даже несмотря на установку генераторов?
Диспетчер кивнул.
После затянувшейся паузы Магнус наконец сказал:
— Впрочем, этого действительно недостаточно.
— Да, сэр, община чувствует себя слишком незащищенной. Люди нервничают, особенно в свете потенциальной угрозы со стороны конфедератов.