Может быть к …Дэну?
Последняя мысль была высказана мной как-то очень робко. С одной стороны — да, мы враги. С другой — а дед-то с ним ведь не ссорился!
«Слушай, хорош по Дэну убиваться», — раздраженно велел внутренний голос.
«Я не убиваюсь».
«А то я не вижу что ты дедка просто как предлог используешь!»
«Я же не встречаться с ним собираюсь — просто позвонить и уладить вопрос с дедом!»
«Ну да, а я весь такой дурной и наивный».
Я молчала.
Мне и правда хотелось просто ему позвонить и услышать его голос. Да, пусть он меня предал и растоптал, пусть я его ненавижу за это и желаю ему всего самого худшего — но это не мешает мне в нем нуждаться. Как наркоман нуждается в дозе. Проклинает свою слабость — но идет на все, чтобы влился героин в его кровь и пропитал тело лучами радуги. И свободой от ломки.
«Хорошо, звонить не буду, — покорно согласилась я. — Но тогда не смей запрещать мне другое. Ясно?»
И я одним движением воткнула кассету в моноблок, щелкнула кнопкой и принялась скачками перематывать пленку на эпизод с Дэном.
— А я этому мужика знаю, — внезапно сказал деда Миня, обгладывая куриное крылышко.
— Какого? — встрепенулась я.
— Ну вон, в телевизере который! — указал дед остатками крылышка на экран.
Я посмотрела — ага, там как раз сосед с вульгарной девицей заходил в подъезд.
— Я тоже его знаю, — вздохнула я. — Он в нашем доме живет.
— Да я не про ентого! Я про того, который раньше был!
Недоуменно посмотрев на дедка, я зачем-то отмотала пленку назад, вот вдова с импозантным мужчиной входят в лифт…
— Он, собака, — удовлетворенно сказал дед. — К Клавке моей все ходил, он ее в секту и затащил.
— Хороши там сектанты — к вдовушкам по ночам ходят! — хмыкнула я.
— Ну а что такого? — вступился дед. — Мужик он в самом соку, чего б по бабам не побегать, пока годы дозволяют?
— Верующие по бабам не бегают! — отрезала я.
Дед отвел глаза, спорить не стал, лишь с усердием принялся за пиццу.
А я с нежной улыбкой идиотки пялилась в экран, наблюдая за искаженным злобой лицом Самого Любимого Парня. Вот он уже вышел из лифта, сделав свое черное дело, вот он пошел из подъезда…
Я встала, собираясь налить деду чая.
— Вовсе он и не бегал по бабам, — буркнул дед.
— Чего? — обернулась я.
— Вон, — кивнул он на телевизор.
Я равнодушно мазнула взглядом по экрану — давешний мужчина, который заходил с вдовой, так же покидал наш дом.
Я повернулась к чайнику, через секунду мысль оформилась, и я снова вгляделась в экран. Дело в том, что мужик был в перчатках. В августе. И лицо его я определенно где-то уже видела. Вот только не помню где. Какое-то невыразительное оно, увидишь — и взгляду зацепиться не за что.