– Глупая история, – прошептал помполит. – Что ты смотришь на меня, Мустафа? Мы еще повоюем, браток. Позови Басова…
Его отвели в каюту и уложили. Он вытянулся на койке костлявым телом, уставил глаза в потолок и затих.
Пришел Басов. Он распорядился принести воды и присел на койку больного.
– Через два часа мы будем в порту, – сказал он, – я вызову скорую помощь.
– Не надо…
– Как хочешь. Тогда я повезу тебя на трамвае… Ты сам довел себя до этого, Герман.
– Ах, оставь! – Помполит тяжело заворочался на койке и глотнул воздух. – Я, Сашка, знал, что это случится, но не думал, что так скоро. Впрочем, всему свое время. До конца навигации осталось два месяца. Это не так уж долго. А весной политуправление найдет человека. Но вот эти два месяца… я хотел бы закончить навигацию.
– Не валяй дурака. Ты хочешь умереть в море? Мы не врачи, Герман. Мы заездим тебя очень скоро, если еще не заездили. Завтра все опять забудут, что ты болен, что тебя надо щадить. Здесь не санаторий.
Басов грел в своих руках холодные руки больного, гладил и сжимал их, как бы смягчая невольную грубость своих доводов.
Помполит сказал:
– Это не так просто – оставить танкер. Обком не сможет сразу найти заместителя.
Басов молчал.
– Что же ты затих? – усмехнулся Бредис. – Тебе придется взять на себя политчасть на первое время. Это ясно, как день. Понятно, никто не может заставить тебя, – добавил он торопливо, – ты вправе отказаться.
Тогда… все придется оставить по-старому.
– Какой я политработник! Ты это на смех, что ли?
– Значит, не о чем и говорить. Отлежусь. В сущности, мне незачем сходить на берег. Для легочных больных важнее всего чистый воздух. А этого добра в море хватит… Завари-ка чайку, Саша.
Басов долго возился с чайником, гремел крышкой. Лицо его залила краска, даже уши пылали.
– Мы успеем сходить в райком на стоянке, – промолвил он наконец, как будто говорил о деле решенном. – Если там не будут возражать против моей кандидатуры на время, то тебе следует теперь же остаться в городе.
Они помолчали. Бредис отхлебнул, сморщил нос и улыбнулся виновато.
– Проклинаешь меня сейчас, сознайся? Но ты хороший товарищ. Мне все-таки очень хочется жить, Сашка.
– Еще бы!
– Только бы все шло хорошо здесь. Мне иногда кажется, что не так уж у нас благополучно. Командиры… Дело в том, что я на днях просматривал журнал: все эти капитанские телеграммы… они под диктовку писаны. Знаешь чью?
– Знаю.
– Ага! Я давно приглядываюсь, но ничего конкретного нет. Ведь ничего нет?
– Ничего.
– Гляди в оба, Сашка… Впрочем, когда тебе глядеть, у тебя своя забота – двигатели. Знаешь, останусь-ка я еще на рейс, а? Может быть, и лучше мне станет.