– Пойми, Мари, я не мог. Об этом предположении знали только четверо во всей Солнечной, включая меня.
– А теперь?
– А теперь… С сегодняшнего дня это перестало быть тайной. Гипотеза не подтвердилась. Окончательно доказано, что биоволны, несущие мысли, не могут проникать сквозь магнитную стенку, подобную той, которая охраняла Дэна. Значит, это внутренняя неисправность. Чего-то я недосмотрел…
«Что же теперь будет?» – чуть было не вылетел у Мари беспомощный вопрос. Но что-то было в глазах Эльвана такое, что она сдержалась. Кажется, она понимала его.
– Знаешь, я только вчера вечером нашла время побывать в фонотеке, – громко начала Мари. – Хотелось для тебя найти что-нибудь. Я же знаю, что ты любишь… Представь себе, мне удалось раскопать несколько записей Бозио. Вообрази только: девятнадцатый век!.. Кристальное сопрано. Блоки, конечно, сохранились чудом. Два таких больших овальных блока, старинные. И знаешь, кто мне помог их разыскать?
– Кто?
– Кир! – торжественно сказала Мари. – Кир, о котором ты мне все уши прожужжал.
– Кир? – удивился Эльван. – Что же он делает там, в Информатории?
– Говорит, стажируется. Готовится к экспедиции в Большое пространство.
– Мне что-нибудь передал?
– Ну как же! Сердечный привет и еще кое-что…
– Мы с Киром старинные приятели, – сказал Эльван. – Еще по Зеленому городку. Я тогда был зеленым салажонком, лаборантом биосектора, а Кира только монтировали из белковых цепей…
– Так он робот? Ты никогда не говорил мне об этом. Такой приятный молодой человек…
– Очень приятный, – улыбнулся Эльван, – и к тому же самый образованный в своем классе. Между прочим, этот молодой человек ровно на шестнадцать лет моложе меня.
– Значит, ему только десять лет?
– Да. Время для робота течет иначе, чем для человека.
– Кстати, Кир передал тебе сюрприз, – сказала Мари. Она отвернула тунику и, достав из кармана небольшой пакет, тщательно обернутый пластиком, протянула его Эльвану.
– Книга! – удивился Эльван и торопливо снял обертку.
– Старинная, – сказала Мари.
– Тогда еще писали на бумаге…
Это была зачитанная книга без обложки. «Бог весть через сколько рук прошел этот томик, прежде чем очутился здесь»,подумал Эльван.
– Я ее проглотила вчера вечером, как только пришла от Кира, – сказала Мари.
Эльван наугад раскрыл книгу и негромко прочел:
Годы! Или столетья?
Запад крылья простер.
Где же ты, первоцветье,
Степь, и ночь, и костер?
Горько мне соучастье
Русокудрой весны,
Позабытого счастья
Черно-белые сны.
– Интересно, кто автор? – сказала Мари.
– Трудно определить… Знаешь что? Я отдам эту книжку аналитикам, которые занимаются злосчастной той перфолентой… Пусть попробуют определить по длине строк, как они хвастаются. А может быть, это машина вроде «Каллиопы» или «Музы-10»?