Сегодня пока что суббота. Проспал я всего несколько часов. Пытаюсь сообразить, что произошло минувшей ночью. Все плывет перед глазами, во рту горит, а в ушах все еще звучат голоса девчонок – голоса, которые прежде казались такими сладостными, а теперь наводят тоску и уныние. Уже за полдень. Хочешь – не хочешь, а пора открывать пункт проката да глядеть на придурков, которые берут фильмы, пялятся на коробки и задают идиотские вопросы. Придется обслуживать посетителей. Не работа, а хрен знает что! И рад бы тут не работать, да деваться некуда. И кому нужен этот дерьмовый пункт проката? Кто сюда таскается? Нормальные люди эту дыру стороной обходят. Да и держать этот пункт проката – только себе в убыток. А уж работать здесь – хуже, чем сидеть в тюрьме, среди убийц, рецидивистов, невинно осужденных, за десятиметровой стеной, не оставляющей ни малейшей надежды на побег. В тюрьме, где начальство только и знает, что издеваться над заключенными. Когда-нибудь я брошу это к такой-то матери! Подожгу этот долбаный пункт проката – и гори он ясным пламенем вместе с Жоржи и с фильмами, которые он закупил. А сам стану бродягой.
Такая жизнь мне на фиг не нужна!
В окно я вижу проспект Вила-Маржинал, а вдали – купы деревьев, среди которых мы отрывались минувшей ночью. Приятно было вспомнить все, что мы выделывали, да так, что никто не увидел и не узнал. Это место не так далеко, как казалось, и при дневном свете оно выглядит совсем иначе. Днем там совсем не страшно. Это же посреди города – вроде парка, только дети там играть не любят. О нашем острове никто не знает, потому что на него не смотрят, не смотрят даже на озеро – уж слишком загрязненный там воздух, хоть по стаканам разливай. Наш остров – это место, где водители сплевывают через левое плечо. Место, куда матери бросают из окна автомобиля испачканные, вонючие детские пеленки. Ночью это место напоминает дешевый ужастик с плавающими трупами или валяющимися на дороге отрезанными конечностями.