– Марианна!
Она подняла глаза от коктейля. Перед ней, благоухая «Хьюго Боссом», в пиджаке от Кензо last model, пижонски расстегнув модный остроконечный ворот шелковой рубашки, стоял виновник ее терзаний и метаний, сам Григорий Дёмин.
Их взгляды встретились. И Анна вдруг поняла, что ничего не почувствовала. Абсолютно ничего.
– Марианна! Боже мой! Пропащая душа! – Григорий по-хозяйски уселся напротив. – Прекрасно выглядишь.
– Спасибо. Ты тоже ничего. Впрочем, как всегда.
– Где ты была? Я искал тебя повсюду…
– В Санта-Барбаре.
– Я там был.
– Может, плохо смотрел?
– Ты как будто изменилась, Марианна. – проговорил Григорий.
– Но кое-что осталось прежним. – Она с улыбкой пожала плечами.
– Что? – он все еще улыбался почти снисходительно, видимо, уверенный, что еще миг – и она снова падет в его объятия.
– Папины миллионы. И я по-прежнему всего лишь их никчемная страшненькая наследница. Грызешь локти, что они достанутся не тебе?
Теперь настал ее черед улыбаться. Мстительно. Холодно. Высокомерно. От души. Во весь рот.
Он озадаченно захлопал длинными ресницами. Бедный гарвардский красавчик! Ей бы следовало предупредить, что научилась кусаться. Повесить на шею, прямо поверх бриллиантового колье, табличку: «Осторожно. Злая богатая девочка!»
– Ладно тебе, – покаянно сморщился Григорий. – Перестань. Ты всегда была излишне мнительной…
– Надеюсь, мы и не будем сейчас обсуждать мои недостатки? Это не входит в мои планы на сегодняшний вечер.
– У тебя кто-то появился? – озадаченно выдавил Григорий.
Несмотря на пасмурность настроения, Анна рассмеялась. Как можно быть настолько самонадеянным, чтобы даже не представлять, что можно взять да и позабыть о нем, Его высочестве Григории Дёмине? Бедный самовлюблённый Нарцисс, он даже не подозревает, насколько смешон и глуп.
За столиком воцарилось молчание. Стало слышно, как очередной, похожий на грустного Пьеро, парнишка, только что тихим голоском напевавший какую-то сопливую муть, вдруг, явно отчаянно волнуясь, провел дрогнувшими пальцами по струнам гитары и прерывающимся голоском скорее проговорил, нежели пропел:
– Я в музыке моей к тебе стремлюсь.
Моя душа распахнутые крылья.
К твоей любви я, как из плена, рвусь,
Но преломляюсь о стекло бессилья…
Меж нами лето, сумерки и страх,
Безумство, смерть, проклятие и годы…
Но ты всегда в моих греховных снах,
Как хрупкая мелодия свободы…
Григорий продолжал настырно спрашивать о чем-то, но Анна не слышала.
– Извини, – сказала она, поднимаясь, – мне пора.
– Здесь не занято?
– Нет, – сказал Марк, – пожалуйста.
Парень, усевшийся напротив, был, как показалось Марку, моложе него. Но взгляд его бесцветных, под белесыми бровями, глубоко посаженных глаз, был странно потухшим, как у древнего утомленного жизнью, старика.