Все правильно, эхом откликаются мысли любящего отца. Мальчик — хороший гимнаст, способен забраться куда угодно, тренер его всегда хвалил. И в «дартс» играет с изумительной точностью, во дворе дома у него попросту нет соперников. А когда в квартире тренируется с дротиками, то любит представлять, будто подлые враги окружили справедливых индейцев — смешно так, с нелепыми фразами из фильмов. Маленький еще, обязательно ему нужно превратить работу в игру… Антон не прерывает воспоминаний. Он гордится тем, что не сплоховал и в следующей битве, успел подготовиться, не зря просидел полчаса на дереве возле сарая, поджидая новых гостей («…гибкость у мальчика отличная, так скрючивается, что перешагнешь его и не заметишь…»). Юный воин снова и снова смакует свою победу, однако Х. уже не пытается что-либо понять. Чувство нереальности происходящего становится все более изнурительным, нестерпимо вещественным. Понять — значит спросить, спросить — значит сойти с ума от очевидного ответа… Неужели не существовало никаких «мужиков в кроссовках»? Давно, еще в самом начале ночи? Которые якобы приходили, когда Х. звонил по междугородному телефону, которые якобы зарезали хозяев дачи и, не обнаружив постояльцев, поспешили ловить их на железнодорожную станцию? Зачем сыну понадобилось врать, а перед этим инсценировать обыск времянки? Чтобы заставить отца немедленно убежать? Существуют ли иные объяснения?.. Не хватает воздуха. Не вздохнуть. В глазах — вода и мрак. Задыхаясь, Х. пытается выплюнуть, выхаркнуть застрявшие в горле вопросы, но…
— Он идет! — изменившимся шепотом сообщает Антон. — Всего один, я его вижу.
Как мальчик может видеть в такой темноте, где даже время неразличимо? Сколько еще осталось до спасительного рассвета? Х. хочет что-нибудь предпринять, потому что Антон уже на аллее. Человек, опасливо бредущий по страшному ночному парку, немедленно ощупывает беззащитную фигурку ярким лучом света, полным косой мороси, и удивляется: «Мальчик? Ты что, заблудился?» Мальчик аккуратно кидает дротик и прыгает в сторону. Человек успевает крякнуть от боли, угрожающе сказать: «Ну, ты…» и сразу хрипит, схватившись за грудь, валится на колени, выпускает все из рук — в том числе огнестрельное оружие, — потом валится совсем, с сухим хрустом опрокидывается на гравий.
— Буфотоксин… — извлекает Х. звуки мертвыми губами. — Достаточно царапины…
Антон вытягивает стрелу из упавшего человека и тихо зовет:
— Папа! Где ты поставил машину, с той стороны или с этой?
Да-да, конечно, надо скорей идти к шоссе! Надо торопиться, но ребенок дрожит от холода, двигается с трудом — устал, мой маленький. И несмотря на усталость, он героически шепчет, тратит силы на пустые слова, чтобы успокоить спятившего отца. Мол, ты не беспокойся, папа, маленьким детям ничего не бывает за Такое, никто не имеет права детей в тюрьму сажать или, например, расстреливать. Даже если поймают — ну, максимум, в колонию засадят, но это не страшно. Мол, ты не сомневайся — он все вызнал у опытных людей, прежде чем за Такую Работу взяться. Отец внимательно слушает и кивает дождю: «…жабий яд, Антошенька… индейцы травят им свои стрелы, все правильно…» Только когда неподалеку затеваются крики, к мужчине возвращается разум.