– Люди любят почитать про мертвых людей, – заявил он. Его звали мистер Гнутти, причем произносил он это так, будто слово «мистер» было практически частью имени.
– Правда?
– Да, – гнул свою линию мистер Гнутти. – Мертвецы очень интересные. Я думаю, людям будет очень интересно про них почитать.
– Вы некрологи имеете в виду?
– Ну, да, думаю, скоро они вам понадобятся. Я могу писать их очень интересно.
– Ну хорошо. Двадцать пенсов за штуку.
Мистер Гнутти кивнул. Было очевидно, что он был готов писать их вообще бесплатно. Он вручил Вильяму стопку пожелтевшей и потрескавшейся старой бумаги.
– Вот один, для начала, очень интересный.
– О? И чей же он?
– Мой. Очень интересный. Особенно в той части, где повествуется о моей смерти.
Следующий ожидающий приема человек оказался на самом деле троллем. В отличие от большинства троллей, которые обычно носят самый минимум одежды, соответствующий человеческим загадочным представлениям о приличиях, этот нацепил на себя костюм. По крайней мере, его тело прикрывали здоровенные куски ткани, который условно можно было назвать словом «костюм».
– Я Рокки{36}, – пробормотал он, опустив взгляд, – я на любую раб'ту с'гласен, брат.
– А какая была твоя предыдущая работа? – спросил Вильям.
– Б'ксер, брат. Да чт'-то мне не везло. Все время били меня.
– Умеешь писать или делать картинки? – поморщившись, спросил Вильям.
– Не, брат. М'гу тяжести п'днимать. А, еще свистеть умею, брат.
– Это… хороший талант, но я не думаю, что мы…
Дверь неожиданно распахнулась и в комнату ворвался, размахивая топором, широкоплечий человек, одетый в кожу.
– Зря ты все это понаписал обо мне в газете! – заявил он, сунув Вильяму под нос свой топор.
– А вы кто?
– Я Брезок-варвар, и я…
Поразительно, как быстро начинает работать мозг, если думает, что его сейчас рассекут надвое.
– А, если у вас жалоба, то вы должны обратиться с ней к нашему Редактору По Жалобам, Хворобам и Хлеборобам, – быстро сказал Вильям, – вот, познакомьтесь с мистером Рокки.
– Эт' я, – радостно прогрохотал Рокки и положил свою лапищу на плечо варвара. Места хватило только для трех пальцев. Брезок согнулся под ее весом.
– Я… просто… хотел сказать, – с трудом выдавил он из себя, – что вы написали, будто я ударил кого-то столом. Я этого не делал. Что люди подумают обо мне, если услышат, что я болтаюсь по округе и бью всех подряд столами? Что станет с моей репутацией?
– Понимаю.
– Я пырнул его ножом. Стол – оружие неженок.
– Разумеется, мы опубликуем поправку, – сказал Вильям и взял в руки карандаш.
– А вы не могли бы добавить, что я зубами оторвал ухо Резаку Гэдли? Людям это будет интересно. Уши оторвать не так-то просто.