Темные стены были покрыты… письменами, это должны быть письмена, подумал он, но вроде Пупземельных, которые недалеко ушли от картинок.
Свеча стояла на блюдце. Немного позади нее, едва заметные в тени, на массивных горизонтальных подшипниках, один над другим располагались два цилиндра, каждый из которых в ширину был равен человеку, и дважды длиннее. Они медленно вращались и создавали впечатление, будто они гораздо больше, чем кажутся. Их гул наполнял комнату. А вокруг них клубилось странное фиолетовое марево.
Рядом с цилиндрами стояли две фигуры в желтоватых рясах, но взгляд Ваймса упал на тощего лысого человечка, сидящего у свечи на перевернутом ящике. Он курил дурацкую самокрутку, из тех, что предпочитал и Шнобби, и выглядел как иноземный монах. Вообще-то, именно так выглядели и те, кого Ваймс порой встречал на улицах с чашами для подаяний.
— Похоже, вы в хорошей форме, мистер Ваймс, — произнес Подметала.
— Это вы были в штабе стражи, так? — спросил Ваймс. — Мордач назвал вас Лузи!
— Да, мистер Ваймс. Лю-Цзе. Последние десять дней я подметал там. За два пенса и все пинки, от которых не смог увернуться. Ожидая вас.
— И это вы сказали Рози Длань, где я? Вы тот монах с моста?
— Опять верно. Не был уверен, что она догонит вас.
— Откуда вы знаете, кто я?
— Не волнуйтесь, мистер Ваймс, — спокойно проговорил Подметала. — Я здесь, чтобы помочь вам… ваша светлость. И я — ваш друг, потому что сейчас я единственный человек в мире, который, скорее всего, поверит всему, что вы расскажете о, да, грозах и падениях, и тому подобном. По крайней мере, — добавил он, — единственный из психически здоровых.
Он смотрел на Ваймса, который с полминуты сидел смирно.
— Вот и хорошо, мистер Ваймс, — кивнул он. — Раздумье. Мне нравится это в людях.
— Это магия, так? — наконец произнес Ваймс.
— Что-то вроде, — ответил Подметала. — К примеру, только что мы вернули вас назад во времени. Всего на несколько секунд. Чтобы вы не сделали чего-то, о чем бы потом жалели. Я вовсе не виню вас за попытку напасть на кого-нибудь, учитывая, что вы пережили, но мы не хотим, чтобы вы пострадали, так ведь…
— Ха? Я почти схватил тебя за горло!
Подметала улыбнулся. И эта улыбочка просто обезоруживала.
— Сигарету? — предложил он, доставая откуда-то из рясы помятую самокрутку.
— Благодарю, у меня свои… — автоматически начал Ваймс. Его рука замерла на полпути к карману.
— Ах, да. Серебряный портсигар. Свадебный подарок от Сибиллы, да? Какая жалость.
— Я хочу домой, — прошептал Ваймс. Он не спал последние двенадцать часов, и едва пришел в себя.