Целый день провели в магазине, сидя среди коробок и ящиков…
— Не молчи. Разговаривай со мной.
— А я разговариваю.
— Разве?
— Ну, сейчас же говорю.
— Хочешь, расскажу тебе какую-нибудь историю?
— Не надо.
— Почему?
Мальчик глянул на него и отвернулся.
— Почему?
— Потому что в них одна выдумка.
— На то они и истории.
— Ну да. Только в твоих историях мы всегда помогаем людям, а на самом деле — никогда.
— Хорошо, тогда ты мне расскажи историю.
— Не хочется.
— Ладно.
— Мне нечего рассказывать.
— Расскажи про себя.
— Ты и так все знаешь. Ты всегда со мной.
— У тебя есть истории в голове, которыми ты со мной не делишься.
— Ты про сны говоришь?
— Например. Или расскажи, о чем ты думаешь.
— Но ведь истории должны быть с хорошим концом.
— Не обязательно.
— А ты всегда только такие рассказываешь.
— А ты таких не знаешь?
— Мои больше похожи на нашу жизнь.
— А те, что я рассказываю, нет?
— Нет.
Посмотрел на сына.
— Наша жизнь, по-твоему, кошмар?
— А ты как думаешь?
— Ну смотри. Мы пока живы. Столько всего плохого произошло, а мы еще живы.
— Ну да.
— Ты не считаешь, что это здорово?
— Думаю, что ничего особенного в этом нет.
Они пододвинули к окнам разделочный стол, расстелили на нем одеяла, и мальчик улегся ничком, рассматривая бухту. Отец устроился так, чтобы поудобнее вытянуть ноги. Между ними на одеяле — револьвер, сигнальный пистолет и коробка с ракетами. Отец сказал:
— А я полагаю, она не такая уж и плохая. Совсем неплохая история. Что-то в ней есть.
— Не переживай, пап. Я бы хотел немного помолчать.
— А как насчет снов? Раньше ты мне их рассказывал.
— Я не хочу сейчас разговаривать.
— Ладно.
— У меня и сны все какие-то плохие. В них всегда что-то не то случается. Ты сам говорил, что это нормально, потому что хорошие сны — плохой знак.
— Может, и так. Не знаю.
— Когда ты просыпаешься от кашля, то стараешься уйти подальше или в сторону. А я все равно слышу твой кашель.
— Извини, пожалуйста.
— Однажды я слышал, как ты плакал.
— Помню.
— Если мне нельзя плакать, то и ты не должен.
— Хорошо.
— У тебя нога заживет?
— Да.
— Не врешь?
— Нет.
— А то она выглядит ужасно.
— Ну уж, не преувеличивай.
— Тот человек хотел нас убить, так?
— Да, пытался.
— Ты его убил?
— Нет.
— Ты говоришь правду?
— Да.
— Ну ладно.
— Теперь все выяснил?
— Да.
— Я думал, ты не хочешь разговаривать.
— Не хочу.
Прошло два дня, прежде чем они отправились дальше. Отец плелся, прихрамывая, толкая перед собой тележку, мальчик не отходил от него ни на шаг, пока они не вышли за черту города. Дорога пролегала вдоль серого плоского берега, на ее поверхности то и дело попадались холмики песка, нанесенного ветром. Песок сильно затруднял движение, в некоторых местах приходилось отгребать его доской, которую они примостили внизу тележки. Вышли на пляж, укрылись от ветра за дюнами и сели рассматривать карту. Захватили с собой горелку, вскипятили воду и заварили чай. Сидели, закутавшись от ветра в одеяла. На берегу потрепанные бурями и непогодой шпангоуты старинного корабля. Серые занесенные песком бимсы, старые крепежные болты ручной работы. Изъеденная ржавчиной оснастка из железа глубокого сиреневого цвета, выплавленного где-то в печах Кадиса или Бристоля и прокованного на почерневших от копоти наковальнях, способная и три столетия противостоять морской стихии.