— А если бегуны — последний шанс человечества? Новая ветвь эволюции, позволяющая жить в Черном Безмолвии? Ведь когда отступили моря, рыбы вышли на сушу, когда пришли ледники — мамонты обросли шерстью. — говорю я.
— А если вы — кара, наложенная на нас Богом? Господь обещал не судить больше Землю водой, и устроил нам суд огнем — ядерной войной. А тех, кто выживет, уничтожат бегуны! Может вы и не порождения Ада, а Божьи твари, как и все мы, но ведь все в этом мире служит Богу, и не все из этого мне нравится.
— Я спасла тебе жизнь?! — выкрикиваю я, поднимаясь из-за стола, и тут же сажусь обратно, поняв, что своими словами он сам завел себя в тупик. — То есть, как бы ни были чудовищны на твой взгляд бегуны, мы все равно Божьи твари? Все, что не делается, все не зря?!
— Да. — он сникает. — Все не зря…. Но не все к лучшему!
— Вставай, поехали. — говорю я, чуть улыбнувшись ему. В самом деле, что бы он там ни думал, я, ведь, не чудовище. Да и вообще, если Господь и создал бегунов за тем, чтобы они стали орудием его Суда, то нам об этом думать все равно не стоит. Бесполезно! Нам не понять Божий промысел.
Я выхожу на мороз, и Бомбодел, на ходу натягивая громоздкий антирадиационный костюм, пытается попасть ногами в штанины из свинцовой ткани. Сажусь на снегоход и поворачиваю ключ зажигания, не считая нужным даже попрощаться с пригревшими нас постовыми. В конце концов, это часть их службы. И мы, и они, солдаты, пусть у меня и нет воинского звания, и вообще я числюсь не в боевом отряде, а в отряде снабжения. Бомбодел садится позади меня, держа в руках шлем, и прежде чем одеть его, трогает меня за плечо.
— Что?! — перекрикивая рокот снегохода, рычу я, обернувшись.
— Ира, знаете… — я почувствовала легкий укол в сердце — первый раз он назвал меня по имени. — Вы не подумайте, я не забуду о том, что вы спасли мне жизнь. Никогда…
— Ты доверяешь мне? — смягчившись спрашиваю я.
— Я боюсь вас. — отвечает он, но чуть подумав, добавляет, — Но доверяю.
Это-то мне и нужно. Не любовь, не дружба — доверие.
— Поехали! — кричу я, рывком трогаясь с места, и, заломив крутой вираж даже машу рукой двум вышедшим на мороз постовым, на радостях… — Эй, ребята! Наша служба и опасна и трудна?!..
Один из них робко машет мне в ответ. То ли боятся меня, то ли просто не поняли шутки. Но главное — и они доверяют мне. Боятся так, что никогда не рискнут даже пожать мне руку — вдруг вопьюсь в нее зубами, но если я прикажу — пойдут за мной в огонь и в воду. Впрочем, в огне они уже побывали, прямо сегодня.
Летим! Снегоход несется по Черному Безмолвию, едва касаясь его своими гусеницами — совсем как я всего пару часов назад. Грузовик оставили постовым — через несколько часов придет новая смена, а старая отгонит его на завод, в ремонт, а нам нужно как можно быстрее добраться в заводской бункер, повидаться с Сырецким, директором завода. Когда-то, до войны, быть директором завода, означало воровать, заниматься переговорами с партнерами, да отдавать распоряжения: того уволить, а тому — дать премию. Теперь же Петр Михайлович, согласившись занять это место, фактически принял на себя не только завод, а весь город целиком. Нет, города, конечно, давно нет, от него осталось одно название, да одиннадцать бункеров с населением под тысячу человек максимум каждый. Он отвечает и за жизнедеятельность завода, и за обороноспособность города как от заморской опасности в виде воздушных атак, так и от опасности местной, в виде мародеров, к которым теперь примкнул и один бегун.