— В смысле — дубовый щит, — строго поправил его Грег.
— Тан Ли, — сказал Тан, с наслаждением вкушавший предполетный отдых. Собака была привязана к вездеходу, и на какое-то время он от нее освободился. Вот и сейчас — собака поднимает лапу… Интересно, чей это рюкзак?
— Кличка?
— Жертва. Это из-за Лаванды. Собаки.
— Зачем ты ее с собой таскаешь? — лениво поинтересовался Богатырь. — Ясно же, что ничего из вашей любви не выйдет.
— Да, — кивнул Тан. — Но мой дядя решил, что в Лаванду вселился дух моей прабабушки, и поэтому я…
— Ты взрослый человек, — прервал его прапорщик.
— Да. А дядя — мультимиллионер. И очень старый.
— А! Тогда понятно.
— Вообще-то странно это, — заметила Диана. — То есть я — Диана Торес, кличка Снайпер, и все такое. Странно, говорю, они нас подобрали.
— Компьютер подбирал, — возразил Грег. — У него и логика соответственная.
— В этой компании нет логики, — кивнул Джулиан. — Диана права. Мне били морду, вдруг появляются ребята из армейской разведки, ставят всех к стенке, забирают меня — зачем? Я — вовсе не суперсолдат.
— Представься, — равнодушно посоветовал прапорщик.
— Джулиан Берд, кличка Сокол.
— Тот самый Сокол?
— Ага…
— Тогда точно, компьютер свихнулся. Или они пытаются создать подразделение неудачников…
— Кого ты назвал…
— Отставить, — так же не повышая голоса, сказал Богатырь. — Следующий.
— Питер Нори. Бутон…
Кто-то хихикнул.
— Бутончик, — с вызовом повторил мрачный мужик лет сорока, худой, со впалыми щеками и землисто-бледным лицом.
— За что тебя так?.. А, впрочем, ладно. Не отвечай.
— Анна Грегус, — представилась миниатюрная негритянка. — Учитель.
— Боевые искусства? — оживился Богатырь.
— Не совсем. Просто раньше я работала в школе.
Грег заметил, как побелели костяшки кулаков прапорщика.
— Почему перевелась в армию?
— Назовите это инстинктом самосохранения, — пожала плечами девушка. — В школе было слишком опасно.
— Гарри Андерсон, кличка Валет.
— Что с головой? — мрачно поинтересовался Богатырь.
— Попытался пройти сквозь стену. — Валет решил не уточнять деталей. — Не удалось.
— Ты.
— Том Витке, — весело отозвался парень с огромной копной соломенных волос и в странных, переливчатых кроссовках. Стандартный армейский комби висел на нем и, более того, был как-то странно перекручен. Словно он в нем спал.
— Почему волосы длинные?
— Так ведь второй день я здесь, — отозвался парень. — Постричь не успели, как меня того… На задание.
— ВТОРОЙ ДЕНЬ?!
— Да вы не беспокойтесь. — Парень весело махнул рукой. — Я не пропаду.
— Никто не сказал, что заботятся о тебе… Идентификатор?
— Так ведь — нету у меня.