Полицейский же (Джон только теперь заметил, что тот был не один, а с напарником) удивлённо посмотрел на него, потом прищурился, вспомнил и улыбнулся.
- Вы - Джон Рассел! - радостно заявил он. - Писатель Джон Рассел!!!
У Джона всех его сил хватило только на то, чтобы кивнуть в ответ. Он представил себе, что сержант сейчас выхватит пистолет, крикнет: "Тогда получай!!!" и всадит ему пулю прямо в лоб. Но полицейский вместо этого протянул свою руку и улыбнулся.
- Вот уж не думал, что мне доведётся с вами познакомиться, сэр! проговорил он.
- А... Что-то случилось? - слабым голосом спросил Джон, пожимая сержанту руку.
- Да! Случилось! - донёсся из-за спины сержанта визгливый голос старикашки с нижнего этажа. - Он мне угрожал! Он хотел меня убить! Вы же полиция! Арестуйте его! Сейчас же!!!
Сержант полиции вздохнул.
- К нам только что позвонили, сэр, - сказал он, - и сообщили о готовящемся убийстве. Вот этот господин, - сержант посторонился, открыв взгляду Джона ненавистную трясущуюся плешь, - сообщил нам, что вы ему угрожали. И ещё он завил, что вы занимаетесь чем-то противозаконным. Он подозревает, что вы террорист... - сержант улыбнулся. - Но, ведь это не так, мистер Рассел?
- Нет, конечно, - ответил Джон. Он старался казаться спокойным. - Я просто русский шпион.
Сержант коротко хохотнул, оценивая его шутку.
- Он террорист! - взвизгнул старикашка. - Вы спросите у него, чем он занимается целый день! Спросите! Немедленно спросите!!!
- Я - писатель, - спокойно пояснил Джон, не переставая мило улыбаться. - Я зарабатываю себе на жизнь тем, что пишу рассказы. Иногда просто карандашом, а иногда - набираю их на компьютере. И стук моей клавиатуры, видимо, раздражает этого господина...
- Стук пишущей машинки? - уточнил сержант.
- Нет. Стук клавиатуры КОМПЬЮТЕРА!!! - сделал ударение Джон. Причём, он постарался, чтобы это прозвучало как можно язвительнее.
Сержант задумчиво склонил голову.
- А... А какая у вас клавиатура? - осторожно спросил он. - Какая-то особенная?
- Самая обычная, - пожал плечами Джон. - "IBM"...
Сержант опасливо покосился на старика.
- И... И, что... И он её СЛЫШИТ?!
Джон опять пожал плечами.
- Простите, сэр, - обратился к старику сержант. - Господин писатель говорит...
- Он не писатель! - старикашка аж извивался от ненависти. - Он дерьмо! Дешёвое дерьмо! И ему место в тюрьме!!! На электрическом стуле!!!
- Стив, - сержант обернулся к своему напарнику, - проводи этого господина домой и объясни ему, что он заблуждается... Во всяком случае, постарайся это сделать, - добавил он, с сомнением глядя на бесившегося старика.