– Стоять, – слышу колючий шепот над ухом.
С того момента, как я подняла глаза и увидела искаженное страхом лицо Пабло Гавальды, прошло не больше двадцати секунд. За эти короткие секунды я старею на двадцать лет – если дело пойдет так и дальше, я, пожалуй, успею умереть от старости прежде, чем лезвие совершит свой короткий путь внутрь моей плоти. Боже, как долго тянется время! Кажется, оно остановилось совсем. Все застыло вокруг, не движутся звезды на небе, серое облако окаменело, зацементировалось и собирается упасть вниз, чтобы раздавить мир своей исполинской тяжестью. Терять больше нечего, финал предсказуем и неизбежен.
Мне не хочется умирать. Умирать сейчас страшно и обидно. Только вот помощи ждать неоткуда и не от кого. Или все-таки?…
«Послушай, – мысленно шепчу, уставившись на небо. Именно там, как считает большинство, проживает в своих апартаментах Тот, Кто Может Помочь. В детстве я всегда представляла себе его сидящим в обитом темно-вишневым бархатом кресле, установленном на пышном прозрачном облаке. – Послушай, я ведь не часто обращаюсь к тебе. Последний раз это было, кажется, лет семь или восемь назад, помнишь? Ты ведь тогда помог мне, помоги и теперь. Ну что тебе стоит? Я не хочу умирать, понимаешь? Я хочу пожить еще хоть немного. Хотя бы несколько дней. Или даже часов. Разве это так сложно – подарить человеку несколько часов жизни? Пусть это случится со мной позже. Только не здесь и не сейчас. Прошу тебя. Прошу тебя, сделай же что-нибудь…»
Тот, Кто Может Помочь молча раздумывает над моей просьбой. Чаша весов может склониться в любую сторону, от меня теперь уже ничего не зависит. Ждать – это все, что мне остается. Я жду терпеливо, а тонкая струйка горячей крови уже стекает вниз из разорванных капилляров верхнего слоя кожи. С каждой секундой нажим лезвия становится все крепче. Сколько таких секунд у меня осталось?
Пабло Гавальда делает шаг вперед.
«Сумасшедший, – думаю я, – тебе нужно бежать отсюда не оглядываясь. К твоему горлу никто не приставил лезвия ножа, и нужно быть полным идиотом, чтобы не воспользоваться таким шансом».
– Стоять! – снова колючий шепот над ухом. Не шепот даже, а шипение.
Пабло Гавальда делает еще шаг. Еще и еще один, последний.
Терять уже нечего, сейчас все случится. Страх отступает, и я, резко наклонив голову, кусаю зубами руку, сжимающую мое плечо. Слышу чей-то крик, приглушенный звук удара. Новая боль, туман застилает глаза, небо падает вниз, сталкивается с землей, я лечу вниз вместе с небом и ударяюсь лицом о тротуарную плитку. Зачем-то пытаюсь подняться, но сил нет, а боль нарастает, парализует движение. Приглушенные вскрики, ругань и звуки ударов. Снова и снова – а потом вдруг становится тихо. Эта оглушающая тишина не может быть настоящей, я либо умерла, либо потеряла слух.