Он сидел у нас на Плющихе, и бабушка кормила его обедом. Вдруг он обхватил голову руками.
– Если бы кто-то сказал мне лет тридцать назад, что я побоюсь ответить свой кузине… Нет, это просто черт знает что!
Бабушка махнула рукой и полузасмеялась-полувсхлипнула:
– Да ладно, Миша! Какой с нас спрос! Пережили – не дай бог никому!
– Гадко, – сказал он и пожал ее руку выше локтя, – так гадко временами, что… Прихожу домой – слова сказать некому!
– Мне Костя, – вдруг усмехнулась бабушка, – муж мой, как-то сказал, что ничего нет больше того удовольствия, с которым все можно бросить.
Он приподнял брови, и бабушка пояснила:
– Ну, вот все, что у нас есть, можно бросить, и ничего страшного…
– Как? – сказал он. – Но ведь это не просто так досталось…
– А толку-то? – спросила она. – На тот свет с собой все равно не возьмем…
– Верно, верно, – он закивал головой. – Все верно, да только…
– Ну и что, что кашель? – раздражалась Марина. – Все дети кашляют! Поставь ему горчичник, и пройдет!
Люда испуганно соглашалась. Марина почти не бывала дома и в детских болезнях участия не принимала. Раздражение ее в последнее время усилилось, и она постоянно выговаривала матери, что ей не дают дышать.
– В качестве кого она ездит? – не выдержал как-то мой отец, преодолев неловкость.
Он опустил глаза:
– Переводчик, ведущая группы…
– Сопровождающей, значит?
Отец запнулся. Они напряженно помолчали, и вдруг он взорвался:
– Что ты мне это говоришь? – И перешел на немецкий: – Я ее толкнул на это? Я ее учил?
И угас так же неожиданно, как вспыхнул:
– В конце концов, она никому плохого не делает… Я ей не судья…
Вдруг случилось непредвиденное.
– У Марины роман с немцем из Кельна. Владелец компании. Что-то вроде этого. – Он понизил голос. – Миллионер.
Отец покраснел:
– Что значит – роман? А муж? А ребенок?
Он смущенно пожал плечами:
– Ребенком занимается Люда. А муж… Что муж? Они вроде расстаются. Он уже съехал…
Грустная, нежно подкрашенная Марина сидела в полупустом ресторанном зале «Националя» и слушала, что говорит ей седой подтянутый человек в ослепительно-белой рубашке и дымчатых очках. Такой же дымчатый, в цвет очкам, пиджак висел на спинке его стула.
– Я, как безумец, как юнец, теряю голову, – говорил седой человек. – Я никогда не испытывал ничего похожего.
Строчки из немецких лириков навязчиво лезли в голову, и, не выдержав, он процитировал что-то из Гёте. Марина светло, задумчиво улыбнулась. Перламутровые ногти коснулись его жилистого, поросшего рыжеватыми волосками запястья.
– Я хочу, чтобы ты верила мне, – прошептал он. – Наше соединение не случайно. Оно было обещано небом.