Вот теперь захохотал он. Тем же полуистеричным, дурацким смехом, что и я несколько минут назад.
– Э, Расма... – проговорил он, отсмеявшись. – Да ты совсем дурочка. Смотри, промахнешься ведь, как пить дать...
Сволочь! Гад! Да, я не могу в него выстрелить, и он это прекрасно знает... Изучил меня с пеленок. Промахнусь и буду реветь, буду выть.
И тут над головой Эдгара разлетелась подвесная полка с компакт-дисками, а сам выстрел прозвучал приглушенно, точно хлопок.
– Она промахнется, а я нет! – на пороге стояла Инга, моя старшая сестра. Укороченная, сделанная на заказ спортивная винтовка в ее руках смотрела прямо в лоб Эдгару. Инга не только перевязочная сестра в сельской больнице, она еще и мастер спорта по пулевой стрельбе.
– Инга, ты это... Зачем? – Эдгар недоумевающе переводил взгляд с меня на винтовочный ствол и на раздолбанные в щепки компакты.
– Зачем людей мучаешь? – Ствол винтовки и не думал опускаться. – Даже если она это все действительно придумала, твое-то какое дело?
– Мое-то... Ну, девчата... – Эдгар стушевался и неожиданно опустился на корточки. Точно он был резиновый, композитор наш, а сейчас из него воздух выпустили.
– Приехал человек, спел – всем хорошо стало! – произнесла Инга.
– Приехал русский вояка и всех осчастливил... Впрочем, как и всегда, – Эдгар проговорил это в пустоту, ни к кому не обращаясь.
– А он когда пел, я же... Прямо все перед глазами прошло – и первая любовь, и как жениха в армию провожала, и как Расма артисткой стала и ее портрет в журнале напечатали... Ну вся жизнь... И еще... Даже словами не передашь... А ты отнять это хочешь, Эдгар. – Инга опустила винтовку и подошла вплотную к господину композитору.
– Да ничего я отнять не хочу, – махнул рукой Эдгар.
– В общем, я тебя предупредила! Делай, что хочешь, только сестру оставь...
Инга закинула винтовку за спину и хлопнула дверью студии Эдгара.
– Слушай... – произнес Эдгар, не поднимаясь с корточек. – Я сегодня съезжу в префектуру... Отпустят твоего Вальтера... Но... Он уехать должен. Совсем. В Россию. Там пусть поет, что хочет. А здесь... Чужой он, Расма. Чужак! В собственной песенке ведь говорил: «Опасно чужаков заслушиваться, а то большой пожар может случиться».
Вечером я шла за водой к колодцу. Водопровод уже давно проведен, но... как-то привыкла с детства. Иду с пустыми ведрами. Вот одних соседей встретила – отвернулись, сделали вид, что не заметили. Другие, вон, наоборот из-за изгороди шеи тянут. Знают уже. И про шпиона, и про взрывы правительственных зданий, и про то, что седой певец не Вальтер, а Валера... Кто-то думает – вот шпион, одним словом, себя раскрыл. То самое «спасибо». А все Расма-змея...