– Вот документы, с Прибалтики, сами видите...
– Ну-ка давай!
Далее молчание... Затем уверенный голос хмыкает и становится еще более знакомым.
– Вы ее сильно... оприходовали? – строго спрашивает он.
– Как она наших... – огрызается Мишка.
– Ну-ка пошли...
Передо мною стоит майор Кравченко, тот самый – командир Валеркиного ДШБ. Дуракам и дурам везет... Он одет в гражданский костюм, а лицо по-прежнему веселое, черное и страшноватое. А на руках почему-то черные перчатки.
– Здравствуйте, Расма Людвиговна, – с сожалением в голосе произносит майор. – Развязать, помочь подняться и принести извинения! – дал он команду своим.
– Как же так?! Это же... – восстал было против командира Мишка. – Да я ее рожу хорошо помню!
– Лицо ты помнишь, потому что в детстве чуть ли не каждый день видел его... – устало пояснил командир, – когда классе в третьем или четвертом учился. На афише возле кинотеатра или по телевизору...
Мы идем по московской набережной. Кравченко держит руки в перчатках за спиной, говорит негромко...
– В госпитале Валерка... Под Москвой, двадцать минут езды на электричке... Записывайте адрес...
Я достаю блокнот, и майор диктует адрес. Затем вынимает руки из-за спины и лезет во внутренний карман за сигаретами и зажигалкой. Пальцы не слушаются его, не гнутся – с большим трудом он извлекает сигарету, но чиркнуть зажигалкой никак не удается. Майор еще больше чернеет лицом.
– Давайте я помогу, – произношу я и вовремя, зажигалка выпадает из рук майора, но я успеваю ее подхватить почти у самого тротуара.
– Спасибо, дайте сюда... – произносит майор и негнущимися пальцами забирает зажигалку, вновь тщетно пытается прикурить. – Мне нужно привыкать, тренироваться, – смущенно объясняет он. – Вот видишь, получилось!
Путь на вокзал лежал мимо родного посольства. Внутрь заходить я не собиралась, но меня привлекла энергичная толпа парней и девчонок, сгрудившихся у ворот. Я подошла ближе.
– Нет вступлению в Европейский оборонительный альянс! – орал прыщавый, бритый под ноль очкарик лет семнадцати. – Нет военным базам у российской границы.
Его пытался перекричать другой, еще более прыщавый, но с длинными, сальными лохмами:
– Фашистская Прибалтика! Фашистская Прибалтика! Сраные козлы!
Третий, не менее прыщавый, с козлиной бородой, орал следующее:
– Граждане России! Не покупайте сметану, произведенную в Прибалтике. Нам доподлинно известно, что в нее мочатся латышские тетки!
Я пошла своей дорогой. Не знаю, как другие мои соотечественницы, но лично я никому в сметану не писаю.
Еду в электричке, а перед глазами все стоит маленький оранжево-синий огонек зажигалки, черные кисти рук с негнущимися пальцами. Привыкает майор Кравченко, тренируется... И еще перед глазами кованые ботинки и перекошенное ненавистью лицо пацана Мишки... И толпа перед посольством... А собаку ребята оставили себе. И это хорошо – куда бы я сейчас с нею?