Тут только Николай сообразил, что голос звучит из коробочки, подвешенной на груди инвалида, а от нее тянуться провода к его горлу. От этого голос звучал так неестественно, что и не разберешь, мужчина это говорит, или женщина, старик, а то и подросток.
— Нет, я… так, частный сыщик, — Николай несколько застеснялся.
— У меня искать нечего, все уже нашли, — сообщил инвалид.
— Мне нужна информация, — пояснил Николай. — Я могу за нее заплатить. Деньги, по-моему, никому не помешают?
— Какая информация? — в щелочках глаз мелькнуло что-то нехорошее.
— Я разыскиваю стриптизера под псевдонимом «Мистер Бронежилет»…
— Тебе повезло, — пробулькал инвалид, словно давясь. — Ты его нашел.
— Так это вы — «Мистер»?
— Разве не похож?
— Наверное, я ошибся адресом, — Николай начал пятиться, намереваясь улизнуть.
— Хочешь, «фотки» покажу? — вдруг предложил инвалид.
— Какие?
— С голыми девочками.
— Мне это ни к чему.
— Весьма пикантные, — инвалид посторонился, словно приглашая войти.
— Разве что пикантные, — заколебался Николай, и двинулся следом за ним по коридору.
Инвалид достаточно бодро проковылял в комнату, жестом предложив Николаю занять одну из табуреток, он достал откуда-то из-под пледа, укутывавшего тело, пачку цветных снимков и протянул из Николаю.
Вдруг толстая муха уселась на лицо инвалида и стала ползать по лбу, не вызывая у того ни малейшего протеста.
Николай достал сигарету, потому что чувствовал — еще немного, и его стошнит.
— Здесь не курят, — предупредил инвалид механическим голосом. — Хозяин квартиры, одновременно администратор ночного клуба, не переносит табачный дым. Он мне потому здесь пожить разрешил, что мне курить нечем. В том смысле, что гортань перебита…
Николай спрятал сигарету обратно.
— Вот, смотри картинки, — глаза калеки живо сверкнули.
Николай, словно загипнотизированный, взял снимки и стал разглядывать один за другим.
— Хотите сказать, что этот красивый голый мужчина с рельефной мускулатурой…
— Моя мускулатура, была моя, — весело подтвердил инвалид.
— Но…
— Пока меня не отделали… Пока из меня не сделали то, что ты видишь перед собой…
— За что? За что отделали?
— За твою Швейцарию, будь ей пусто. — Как это так? Хулиганы?
— В Цюрихе — хулиганы? Ты бывал когда-нибудь в Цюрихе, сынок? — с теплотой поинтересовался собеседник.
— А вдруг они вас приняли за кого-то другого? Отделали, так сказать, по ошибке?
Вы же, если я правильно понял идею вашего шоу — чей-то двойник… были, — виновато уточнил он.
— Ты просто Шерлок Холмс какой-то, — восхищенно пробулькал человек в инвалидном кресле сквозь динамик.