— Идем… — полковник легонько пихнул меня к шлюзу. — Вертолет ждет.
Что-то еще я забыл…
— Сейчас, — я оборвал нитку, на которой болтался над пультом меховой мышонок. Сунул игрушку в карман, смущенно посмотрел на Данилова.
Но он не стал смеяться.
Когда мы взлетали, по дороге уже подъезжали три крытых тентом грузовика с солдатами, две легковушки и БТР. Данилов проводил их одобрительным взглядом.
— Какие планы, пилот? — заорал он, перекрывая рокот винта. — Пресс-конференцию устроим?
Я замотал головой. Еще чего не хватало — врать на весь мир!
— Правильно, — решил полковник. — До завтра подождут…
Мне давно говорили, что Данилов — не только лучший пилот «Трансаэро», гордость российского космофлота. Слышал я и про то, что он сотрудник службы безопасности, и про то, что ему принадлежит изрядный пакет акций компании. Наверное, так оно и есть — уж очень легко он принимал решения.
— Глотни! — Данилов протянул мне стеклянную фляжку. — Настоящий «Арманьяк»… меня после той шоферской гадости до сих пор тошнит!
Я послушно сделал глоток бренди.
— Водитель был пьян? — по-деловому поинтересовался Данилов. Я поперхнулся, пожал плечами. — Ладно, мы его обвинять не будем! Все-таки он тебя спас! — полковник махнул рукой. — Заплатим за его колымагу, мелочи жизни!
Вертолет несся над дорогой, потом свернул, выходя к Свободному напрямую. Я смотрел в коротко стриженный затылок пилота, и думал, как мог бы быть счастлив сейчас.
Возвращение из рейса, чудесное спасение, повышение в звании и место в экипаже Данилова… Газетная и телевизионная шумиха, какой-нибудь орденок из рук президента… Дед бы так порадовался!
Обхватив голову руками я смотрел на приближающиеся здания космодрома. Под нами тянулись склады, путаница рельсов, какие-то загаженные, черные пруды. Час назад я пролетал над Свободным, уверенный в скорой гибели. Теперь возвращаюсь, но радости в душе нет…
— Петр, у тебя все в порядке? — Данилов наклонился ко мне. — Голова не болит? В глазах не темнеет?
Славный он мужик, что ни говори. Пусть даже и работает в службе безопасности…
— Все в порядке, Александр Олегович.
Данилов кивнул и вновь протянул мне флягу.
— По последней. Доктора тебя все-таки осмотрят, Петр, ничего не поделаешь… вишь, набежали…
Вертолет начал опускаться на площадку. Там и впрямь стояло два белых фургончика.
— Распоряжусь, чтобы тебе подготовили хороший номер… — тем временем размышлял вслух Данилов.
— Александр Олегович, не надо. Я лучше домой… — попросил я.
Данилов помолчал, с любопытством разглядывая меня. Кивнул.
— Хорошо. Понимаю, пилот. Сейчас — медкомиссия. Потом — обед. И доставим в Хабаровск. На вечерний рейс в Москву ты успеваешь.