Забрав поводок, Света уходит.
Она стоит обняв меня и молча льет слезы в черную рубашку на моем плече.
— Я не хочу идти домой, — говорит она. — Я не хочу идти домой. Я не хочу идти домой. Я не хочу идти домой…
— Ты не пойдешь. — Что мне сказать еще? Я забираю у нее из вспотевшей руки листок с номером машины. — Пожалуйста, останься.
Один конец поводка окрашен кровью, брезент оборвался рядом с карабинчиком, что крепился к ошейнику.
* * *
Из моей бутылки с пивом выплескивается пена. Думая о Свете, я плачу. Я пьян и меня несет неизвестно куда. Я вижу созвездия, повисшие над нашими с Колючкой головами и над двором. Твержу великану, что Света может сделать что угодно пока меня нет. Конечно, конечно, конечно, я боюсь за нее. Я твержу, что схожу с ума от ужаса.
— Она с наставником? — спрашивает Колючка.
— Да, наверное.
Мой голос точно и не мой. Он доносится из глотки неупокоившегося мертвеца.
Колючка говорит:
— Через полчаса тебе могут доставить их.
— Кого?
— Тех, кто убил вашу Рексу.
— Как это возможно?
Я утираю слезы с глаз. Моя старая жизнь расползлась по швам. Сейчас во мне нет ничего, кроме скорби. Я оплакиваю и себя, и Свету, потому что мы прошли свою точку без возврата.
— Ты до сих пор не понял, на что способно Сопротивление. И что оно значит для русских? Только в железном кулаке живет сила. Это единственное место, где ты можешь рассчитывать на справедливость. Так ты хочешь самостоятельно наказать их?
Я отвечаю, что нет. Пусть врага покарают профессионалы, а я не готов.
— Тогда дай мне номер машины. Ты делаешь выбор, мы помогаем тебе, брат.
Я вытаскиваю из заднего кармана клочок бумаги с приговором, состоящим из четырех цифр и трех букв. Колючка ждет. Я захватил с собой и поводок. Все это я протягиваю великану на вытянутых руках.
Колючка все понимает.
* * *
В квартире каждый сантиметр пространства пропитан нездоровым возбуждением, бредом. Кажется, что входишь в палату для стариков, страдающих деменцией. Мать Светы взирает на меня как на воплощение зла, потому что едва ли не зримо ощущает тот мир, который за моей спиной. В ее ушах шумят иные ветры и раздаются иные голоса. Не отвратительное шамканье продавцов сомнительной общепринятой морали, но сильный грозный рев тайфуна, грозящего снести загнившую реальность. Я стою на пороге комнаты, где работает телевизор, и мать Светы принимает меня за свою дочь. Мне хочется сказать, что она больше не появится здесь.
Ее руки постоянно в движении, поглаживают друг друга.
— Света, почему ты так поздно?
— Я пришел забрать ее вещи. Света мне поручила, — говорю я. — Понимаете, я — не она!