— Хм… хорошо, — я поворачиваюсь, как и просят. Пока просят. Что дальше — это вопрос времени и моего "поведения".
Говорящего я пока не вижу.
— Молодец. Теперь разведи руки в стороны, снова обернись и ложись на спину. Руки оставь разведёнными… — похоже, этот голос привык повелевать, и торг с ним так же неуместен, как попытки отговорить гориллу от ежедневного секса.
— А можно вопрос по существу? — меня всегда дёргают за язык шаловливые черти, я не могу удержаться и сейчас. — Носки снимать?
— Не надо умничать. Успеешь ещё. Когда придёт время. Ты поиграл — я тебя нашёл. Всё, крутизну оставь. Просто делай то, что говорят, и всё будет зерр гут. Чёрт с тобой, просто заложи руки за голову. Но не дёргайся!
— Ну натюрлих, само собой! — не знаю ещё, что я выиграю от своей болтовни. Заложить руки? Да не вопрос! Похоже, ребята настроены серьёзно. А потому нужно изобразить паиньку.
Баул мне пока на хер не нужен. Всё, что мне нужно, на мне же и есть. В переизбытке.
Я — и без того ходячая машина смерти.
— Я буду тут есть подчинять "себе тебе". Зер гут, герр майор! Я есть стоять тихо-тихо, — позади меня молчание, но тишина уже сменяется звуком негромких, не слишком спешащих шагов. Звуки уверенных в себе ног, обутых в хорошие ботинки, идущие по неплохому покрытию. Дорогих ботинок. На качественной каучуковой подошве… мне бы такие, когда я бегал в детстве по лесу…
Не отвлекайся!
Два, три… ага, их трое.
Ребята, всё это либо смеха ради, либо вы хотите меня оскорбить до глубины души…
Трое, здесь… и против меня одного?
В таком огромном зале, где вы просто устанете меня ловить?!
Вы сумасшедшие, парни. Вы просто всем гуртом выжили из ума…
— Стойте там, ребята… не стоит ближе. Я заразный. Чумка у меня. — Я прикидываю расстояние до стены. Восемь шагов. Многовато. Нужно отыграть хотя бы три.
— Придурошный, не мели херни. У меня приказ взять тебя живым, недоумок. И по возможности — целым. А потому заткнись и просто стой.
Живым? Ух ты…, а это уже забавно слышать…
Чу! Кто-то ещё неловко сдвинулся там, у противоположной стены… ну, вот и комплект.
Боевая четвёрка. Всё, как у них и заведено. Один страхует. На стрёме, значится, пацан? Повезло тебе…
Им остаётся примерно два с половиной десятков небольших, нешироких шагов.
Я начинаю переминаться с ноги на ногу, вроде испуганно оборачиваюсь…
Начинаю пятиться, вроде не хочу попасть к ним в их такие решительные лапы.
Им не по нраву моё поведение. Ну, как же, знаем…
Такие самоуверенные ослы, как вы, не привыкли к подобным фокусам.
Для вас существует единственный язык, — язык страха и повиновения, где бы вы ни появились…